Préface - Bernard Lavilliers

La poésie contemporaine ne chante plus… elle rampe.

Elle a cependant le

Privilège de la distinction… Elle ne fréquente pas les mots mal famés…

Elle les ignore.

On ne prend les mots qu’avec des gants: à «menstruel» on

Préfère «périodique», et l’on va répétant qu’il est des termes médicaux qu’il

Ne faut pas sortir des laboratoires et du codex

Le snobisme scolaire qui consiste, en poésie, à n’employer que certains mots

Déterminés, à la priver de certains autres, me fait penser au prestige du

rince-doigts

Et du baisemain.

Ce n’est pas le rince-doigts qui fait les mains propres ni le

Baisemain qui fait la tendresse.

Ce n’est pas le mot qui fait la poésie mais

La poésie qui illustre le mot

Les écrivains qui ont recours à leurs doigts pour savoir s’ils ont leur compte

De pieds, ne sont pas des poètes, ce sont des dactylographes.

Le poète

D’aujourd’hui doit appartenir à une caste à un parti ou au «Tout Paris».

Le

Poète qui ne se soumet pas est un homme mutilé

La poésie est une clameur.

Elle doit être entendue comme la musique.

Toute

Poésie destinée à n'être que lue et enfermée dans sa typographie n’est pas

Finie.

Elle ne prend son sexe qu’avec la corde vocale comme le violon prend le

Sien avec l’archet qui le touche.

L’embrigadement est un signe des temps.

De

Notre temps.

Les hommes qui pensent en rond ont les idées courbes.

Les

Sociétés littéraires c’est encore la Société.

La pensée mise en commun est une

Pensée commune

Mozart est mort seul, accompagné à la fosse commune par un chien et des

Fantômes.

Renoir avait les doigts crochus de rhumatismes.

Ravel avait une

Tumeur qui lui suça d’un coup toute sa musique.

Beethoven était sourd.

Il

Fallut quêter pour enterrer Bela Bartok.

Rutebeuf avait faim.

Villon volait

Pour manger.

Tout le monde s’en fout.

L’Art n’est pas un bureau

D’anthropométrie.

La lumière ne se fait que sur les tombes.

Nous vivons une

Époque épique et nous n’avons plus rien d'épique.

La musique se vend comme du

Savon à barbe.

Pour que le désespoir même se vende il ne reste qu'à en trouver

La formule.

Tout est prêt: les capitaux — la publicité - la clientèle

Qui donc inventera le désespoir?

Avec nos avions qui dament le pion au soleil.

Avec nos magnétophones qui se

Souviennent de ces «voix qui se sont tues»

Nous sommes au bord du vide, ficelés dans nos paquets de viande à

Regarder passer les révolutions.

N’oubliez jamais que ce qu’il y

A d’encombrant dans la Morale, c’est que c’est toujours la Morale des Autres

Les plus beaux chants sont les chants de revendication.

Le vers doit faire

L’amour dans la tête des populations.

A l'école de la poésie et de la musique

On n’apprend pas —

On se bat

Contemporary poetry no longer sings...it crawls.

However, she has the

Privilege of distinction... She does not frequent ill-famed words...

She ignores them.

Words are only taken with gloves: at "menstrual" we

Prefer "periodic", and we will repeat that there are medical terms that he

Must not leave the laboratories and the codex

School snobbery which consists, in poetry, of using only certain words

Determined, to deprive her of some others, reminds me of the prestige of

moist towelette

And hand kissing.

It's not the finger wash that cleans your hands or the

Kisshand that makes tenderness.

It's not the word that makes the poetry but

The poetry that illustrates the word

Writers who use their fingers to find out if they have their account

Feet aren't poets, they're typists.

The poet

Today must belong to a caste to a party or to "All Paris".

the

Poet who does not submit is a maimed man

Poetry is a clamor.

It should be heard like music.

All

Poetry meant only to be read and enclosed in its typography is not

Finished.

She only takes her sex with the vocal cord as the violin takes the

His with the bow touching it.

Recruitment is a sign of the times.

Of

Our time.

Men who think in circles have curved ideas.

The

Literary societies is still the Society.

Pooled thought is a

common thought

Mozart died alone, accompanied to the mass grave by a dog and

Ghosts.

Renoir had crooked fingers with rheumatism.

Ravel had a

Tumor that sucked all of his music at once.

Beethoven was deaf.

He

Had to beg to bury Bela Bartok.

Rutebeuf was hungry.

Villon was flying

To eat.

Nobody cares.

Art is not an office

Anthropometry.

The light is only on the graves.

We live a

Epic era and we have nothing epic left.

Music sells like

Shaving soap.

For even despair to sell, all you have to do is find it

The formula.

Everything is ready: the capital — the advertising — the clientele

Who will invent despair?

With our planes trumping the sun.

With our tape recorders which

Remember those "voices that fell silent"

We're on the edge of the void, tied up in our meatpacks at

Watch the revolutions pass.

Never forget that what is

A cumbersome thing about Morality is that it is always the Morality of Others

The most beautiful songs are the songs of claim.

The verse must do

Love in people's minds.

At the school of poetry and music

We don't learn —

We are fighting