Death be not proud, though some have called thee

Mighty and dreadfull, for thou art not soe,

For those whom thou think’st thou dost overthrow,

Die not, poore death, nor 1 kill mee.

From rest and sleepe, which but thy pictures be,

Much pleasure;

then from thee, much more must flow,

And soonest our best men with thee do goe,

Rest of their bones, and souls deliverie.

Thou art slave to Fate, Chance, kings and desperate men,

And dost with poyson, warre, and sickness dwell,

And poppie, or charmes can make us sleepe as well

And better than thy stroake;

why swell’st thou then?

One short sleepe past, wee wake eternally,

And death shall be no more;

Death, thou shalt die.

Смерть не гордись, хотя некоторые называли тебя

Могучий и страшный, ибо ты не таков,

Ибо тех, кого ты думаешь низвергнуть,

Не умирай, бедная смерть, и не убей меня.

От отдыха и сна, которые есть только у твоих картин,

Много удовольствия;

тогда из тебя должно вытекать гораздо больше,

И скорее наши лучшие люди с тобой уходят,

Остаток их костей и спасение душ.

Ты раб Судьбы, Случайности, королей и отчаянных людей,

И до сих пор с ядом, войной и болезнью обитают,

И мака, или талисманы тоже могут нас усыпить

И лучше, чем твой удар;

зачем ты тогда пухнешь?

Один короткий сон в прошлом, мы просыпаемся вечно,

И смерти больше не будет;

Смерть, ты умрешь.