Чёрный блюз - Вера Полозкова

Чего они все хотят от тебя, присяжные с мониторами вместо лиц?

Чего-то такого экстренного и важного, эффектного самострела в режиме блиц.

Чего-то такого веского и хорошего, с доставкой на дом, с резной тесьмой.

А смысл жизни — так ты не трожь его, вот чаевые, ступай домой.

Вот и прикрикивают издатели да изводят редактора.

Но еще не пора, моя девочка.

Все еще не пора.

Страшно достает быть одной и той же собой, в этих заданностях тупых.

Быть одной из вскормленных на убой, бесконечных брейгелевских слепых.

Все идти и думать — когда, когда, у меня не осталось сил.

Мама, для чего ты меня сюда, ведь никто тебя не просил.

Разве только врать себе «все не зря», когда будешь совсем стара.

И еще не пора, моя девочка.

Все еще не пора.

Что за климат, Господи, не трави, как ни кутайся — неодет.

И у каждого третьего столько смерти в крови, что давно к ней иммунитет.

И у каждого пятого для тебя ледяной смешок, а у сотого — вовсе нож.

Приходи домой, натяни на башку мешок и сиди, пока не уснешь.

What do they all want from you, jurors with monitors instead of faces?

Something so urgent and important, a spectacular crossbow in blitz mode.

Something so weighty and good, with home delivery, with carved braid.

And the meaning of life is so you don't touch it, here's a tip, go home.

So the publishers shout and harass the editor.

But it's not time yet, my girl.

It's still not time.

It's scary to be one and the same yourself, in these stupid assignments.

To be one of the endless Brueghelian blind, fed to the slaughter.

All go and think - when, when, I have no strength left.

Mom, why are you here for me, because no one asked you.

Unless you lie to yourself “it’s not in vain” when you are very old.

And it's not time yet, my girl.

It's still not time.

What kind of climate, Lord, do not let the grass, no matter how you wrap yourself up - you are not dressed.

And every third person has so much death in his blood that he has long been immune to it.

And every fifth has an icy laugh for you, and the hundredth has a knife at all.

Come home, put a bag over your head and sit until you fall asleep.