Qu'i Était Triste Cet Anglais - Édith Piaf, Robert Chauvigny

C'était le décor attendu

D’un bar de la Tamise

Avec son ennui répandu

Comme une fumée grise,

Son frisson de journaux froissés,

Son tintement de verres

Et les murmures étouffés

De ses clients sévères.

Qu’il était triste, cet Anglais

Dont la main du temps n’avait fait

Qu’estomper doucement les traits

De son visage.

Tout seul, immobile et muet,

Debout près du bar, il buvait.

On aurait dit qu’il revenait

D’un long voyage.

Quand il eût trop bu, tout à coup,

De ses yeux, deux larmes glissèrent.

Quelqu’un a dit: «Voilà qu’il est soûl!»

Et puis des secondes passèrent…

Pourtant, moi qui le regardais,

Ça me serrait, ça me serrait.

Je mêlais à ses pleurs secrets

La terre entière

Car je n’avais pas bien compris

Ce qu’il disait rien que pour lui:

«My beloved stayed in Paris…»

Peut-être avait-il épuisé

Toutes les aventures

Ou traînait-il un cœur usé

Par une vie trop dure.

Avait-il le spleen du marin

Pour les terres promises

Ou faisait-il un grand chagrin

D’une simple bêtise?

Qu’il était triste, cet Anglais

Que, chaque soir, je retrouvais,

Portant le poids de son secret

Impénétrable.

Tout seul, immobile et muet,

Debout près du bar, il buvait.

Le même jeu recommençait

A chaque table.

Certains le guettaient en dessous

Et les larmes les faisaient rire.

J’entendais: «Voilà qu’il es soûl!».

C’est tout ce qu’ils trouvaient à dire.

Mais quand je m’approche de lui,

Il me confia d’un air surpris:

«My beloved stayed in Paris…

Stayed in Paris…»

S’il vous plaît, barman, qu’est-ce qu’il a?

Et le barman me répondit:

«Sa bien-aimée est à Paris…

…morte, peut-être…»

«…my beloved stayed in Paris…

My beloved stayed in Paris…

In Paris… In Paris…»

It was the expected setting

From a Thames bar

With its widespread boredom

Like a gray smoke,

Its thrill of crumpled newspapers,

His clink of glasses

And the muffled whispers

From his stern customers.

How sad he was, this Englishman

Of which the hand of time had not made

Than gently blur the lines

From his face.

All alone, still and mute,

Standing by the bar, he was drinking.

Looked like he was coming back

From a long journey.

When he had drunk too much, suddenly,

From his eyes, two tears slipped.

Someone said, "There he is drunk!"

And then seconds passed...

Yet I, who watched him,

It squeezed me, it squeezed me.

I mingled with her secret tears

The whole earth

Because I didn't understand

What he said just for himself:

“My beloved stayed in Paris…”

Maybe he had exhausted

All adventures

Where did he drag a worn heart

By a life too hard.

Did he have the sailor's spleen

For the promised land

Or was he in great sorrow

Simple stupidity?

How sad he was, this Englishman

Which, every evening, I found,

Carrying the weight of her secret

Impenetrable.

All alone, still and mute,

Standing by the bar, he was drinking.

The same game started again

At every table.

Some watched him below

And the tears made them laugh.

I heard: "There he is drunk!".

That's all they could find to say.

But when I approach him,

He confided to me in surprise:

“My beloved stayed in Paris…

Stayed in Paris…”

Please, bartender, what's wrong?

And the bartender replied:

"His beloved is in Paris...

…dead, maybe…”

“…my beloved stayed in Paris…

My beloved stayed in Paris…

In Paris… In Paris…”