Художник - Олег Митяев

Как трудно быть художником среди асфальта серого,

То черного от дождика, то стылого и белого,

Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,

И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.

И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,

Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.

На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,

И на душевной Замяти, и на холсте с названьем «Жизнь».

Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,

А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,

Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить —

И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.

How difficult it is to be an artist among gray asphalt,

Now black from the rain, now cold and white,

Among the houses, official words, and unfamiliar oncoming faces,

And snow strands of wires, and wet dyed eyelashes.

And every day in the trolleybus, in the delirium of the unrest lived,

I solve puzzles on frozen glasses.

On glasses and on memory from the truth and from someone's lies,

And on the mental Jam, and on the canvas with the name "Life".

How difficult it is to be an artist, not to sleep in bad weather behind the wall,

And to swim under the whisper of the rain over the black terrible depth,

Remember how a thunderstorm roars, and even survive the drops -

And you can't close your eyes and suddenly not be an artist.