Le dimanche autour de l'église - Zebda

Le dimanche autour de l'église

Avec sous les yeux des valises

Arrivent les desperados

La Seat Ibiza chargée

De n’importe quoi, des objets

Que t’en veux pas comme cadeau

Ce sont les rois du baratin

Dès le matin

Qui vous arrachent deux tympans

Ou bien des roumains aux dents jaunes

Ou des gitans de Carcassonne

Ça dépend

Et chacun deale à sa façon

Au soleil des contrefaçons

Une place jusqu'à midi

Mais ils font gaffe aux réguliers

Qui eux sont servis les premiers

D’ailleurs ils arrivent en Audi

Y’a autour de mon église

Et partout y’a

Des langues qui se mélangent un chouÏa

Y’a pas de prénoms, y'a que des rouyas

Qu’on appelle aussi des trompettes

Y’a autour de mon église

Et partout y’a

Des langues qui se mélangent un chouÏa

Y’a pas de prénoms, y’a que des rouyas

Où qu’il est passé l’interprète?

Y’a des mecs

On dirait qu’ils font ramadan toute l’année

Moi j’appelle ça des cadors

Ils te vendent du patrimoine

Des trucs qu’ont jamais vu la douane

Et des cigarettes d’Andorre

Y’a des filles de tous les quartiers

Couvertes de la tête aux pieds

Même quand c’est la canicule

Vendent des strings oh oui comment

Elles disent des sous-vêtements

Elles trouvent pas ça ridicule

Devant dans ce qu’elles porteront pas

Elles s’ouvriront pas le compas

Car suffit pas d'être un garçon

Encore faut-il être du moule

De la grande et c’est que ce moule

Je la connais bien la chanson

Dans l'église de vieux gratins

Vous chantent la messe en latin

Dehors personne est contre sauf

Les Sénégalais du Gascon

Qui parlent avec le mot «con»

Voudraient qu’on la chante en Wolof

Les Roumaines même l’air vague

Te font regretter une bague

Il faut qu’elles fassent de l’argent

Sinon on les astique au détergent

Moi des jours comme ce jour-là

J’me dis je me sens chez moi

Parce que c’est une journée banale

Ce jour-là je me sens pas seul

Putain qu’est ce qu’elle prend dans sa gueule…

L’identité nationale!

Y’a…

Sunday around the church

With suitcases under the eyes

The desperadoes arrive

The loaded Seat Ibiza

anything, objects

What don't you want as a gift

They are the kings of spiel

From the morning

Which rip out two eardrums

Or Romanians with yellow teeth

Or gypsies from Carcassonne

It depends

And each deal in his own way

In the sun of counterfeits

A place until noon

But they watch out for the regulars

Who they are served first

Besides they arrive in Audi

There's around my church

And everywhere there is

Languages ​​that mix a chouïa

There are no first names, only rouyas

Also called trumpets

There's around my church

And everywhere there is

Languages ​​that mix a chouïa

There are no first names, only rouyas

Where did the interpreter go?

there are guys

Looks like they do Ramadan all year round

Me, I call that cadors

They sell you heritage

Stuff customs never saw

And cigarettes from Andorra

There's girls from every neighborhood

Covered from head to toe

Even when it's hot

Selling thongs oh yes how

They say underwear

They don't find it ridiculous

Front in what they won't wear

They won't open the compass

'Cause just being a boy isn't enough

Still have to be mold

From the big and that's what mold

I know the song well

In the church of old gratins

You sing the mass in Latin

Outside nobody is against except

The Senegalese of Gascon

Who speak with the word "cunt"

Would like it to be sung in Wolof

Romanians even look vague

Make you miss a ring

They need to make money

Otherwise we polish them with detergent

Me on days like that day

I tell myself I feel at home

Because it's an ordinary day

That day I don't feel alone

What the fuck is she taking in her face...

National identity!

There's...