Sur les comptoirs - Paris Violence

Y’avait dans le nord de la ville

Vers la Chapelle ou Stalingrad

Entre Rochechouart et Belleville

Je sais plus trop, un petit rade

Il était plutôt délabré

Carreaux fêlés et formica

Mais il fermait presque jamais

Alors on était toujours fourrés là-bas

On était triste comme la foire du Trône

Par un froid dimanche pluvieux

Mais si on souriait à la patronne

On avait droit en rab' à un verre ou deux

Et elle, c’est vrai qu’elle était belle

Comme le péché originel

Trop jeune avec ses vingt-cinq ans

Pour avoir échoué là-dedans

On la disait femme de marin

Et qu’en partant à Singapour

Un rafiot sombrant corps et biens

Aurait emporté son Jules pour toujours

Alors pour se consoler

Elle servait des demis pression

Des canons de rouge, des petits cafés

Et sa vertu pour quelques ronds

Ça se faisait dans la chambre au dessus

Tapissée de vieux calendriers

De posters affreux pris dans des revues

Et de photos de son naufragé

Elle semblait toujours si lointaine

Comme ces billes méridionales

Dont on rêve entre deux migraines

Sur un lit d’hôpital

En bas sa frangine, pendant ce temps

Continuait à remplir les verres

Elle avait le même regard océan

Mais avec une touche plus sévère

Et tous les métallos du quartier

La reluquaient sous leur casquette

Avec tous les mêmes yeux avinés

Derrière la fumée de leur cigarette

Et moi quand j'étais au comptoir

Avec mon verre de kir framboise

Et qu’il commençait à se faire tard

Et que j’avais une trop longue ardoise

Je pensais aux grandes vagues bleues

Qui avaient dû emporter le gonze

Rêvant de Tropiques et de Soleils radieux

En regardant notre ciel de bronze

There was in the north of the city

Towards the Chapel or Stalingrad

Between Rochechouart and Belleville

I don't know anymore, a little rade

It was rather run down

Cracked tiles and formica

But it almost never closed

So we were always stuck there

We were sad like the throne fair

On a cold rainy Sunday

But if we smiled at the boss

We got a extra drink or two

And she, it's true that she was beautiful

Like the original sin

Too young at twenty-five

For failing in this

She was said to be a sailor's wife

And when leaving for Singapore

A sinking tub body and goods

Would have taken away his Jules forever

So for consolation

She was serving pressure halfbacks

Cannons of red, small cafes

And his virtue for a few rounds

It was done in the room above

Lined with old calendars

Awful posters taken from magazines

And pictures of her castaway

She always seemed so far away

Like those southern marbles

Of which we dream between two migraines

On a hospital bed

Down her sis, meanwhile

Kept filling the glasses

She had the same ocean look

But with a harsher touch

And all the steelworkers in the neighborhood

Eyed her under their caps

With all the same drunken eyes

Behind their cigarette smoke

And me when I was at the counter

With my glass of raspberry kir

And it was getting late

And I had too long a slate

I was thinking of the big blue waves

Who had to take the guy

Dreaming of tropics and bright suns

Looking at our bronze sky