Niebieski młyn - Marek Grechuta

Noc rozstrzępiona wronami umyka

Przed coraz wyższą trawą poświtania

By nazwać światło nie trzeba języka

Wystarczy oczu przed nim nie zasłaniać

Nad głową dzieje się niebieski młyn

Karmi nas chlebem światła i snu dziennym miodem

Każda barwa zaczyna się od bieli zim

Każde ciepło na ziemi poprzedzone chłodem

Nasze domy nad brzegiem porywistych rzek

Nasze drogi w pobliżu arsenałów broni

Naprzemian przeklinając i wielbiąc nasz wiek

Coraz wyżej jesteśmy głową w nieboskłonie

Kiedyś gałąź ugięta oznaczała broń

Dziś pod wiatrem się chyli tylko albo ptakiem

Pięść ściśnięta powoli odkształca się w dłoń

Nóż staje się narzędziem a chorągiew znakiem

Nasze domy nad brzegiem porywistych rzek

Nasze drogi w pobliżu arsenałów broni

Naprzemian przeklinając i wielbiąc nasz wiek

Coraz wyżej jesteśmy głową w nieboskłonie

Noc rozstrzępiona wronami umyka

Przed coraz wyższą trawą poświtania

By nazwać światło nie trzeba języka

Wystarczy oczu przed nim nie zasłaniać

Nad głową dzieje się niebieski młyn

Karmi nas chlebem światła i snu dziennym miodem

Każda barwa zaczyna się od bieli zim

Każde ciepło na ziemi poprzedzone chłodem

Nasze domy nad brzegiem porywistych rzek

Nasze drogi w pobliżu arsenałów broni

Naprzemian przeklinając i wielbiąc nasz wiek

Coraz wyżej jesteśmy głową w nieboskłonie

The night is torn by crows and flees

Before the taller and taller weeds

You don't need language to name the light

It is enough not to cover your eyes from it

A blue mill is happening overhead

It nourishes us with the bread of light and daily honey

Each color begins with the whiteness of winters

Any warmth on earth preceded by a cold

Our houses on the banks of gusty rivers

Our roads near the arsenals of weapons

Alternately cursing and glorifying our age

We are the head in the heavens higher and higher

A bent branch used to be a weapon

Today it bends under the wind only or a bird

When the fist is pressed, it slowly deforms into the hand

The knife becomes a tool and the banner becomes a sign

Our houses on the banks of gusty rivers

Our roads near the arsenals of weapons

Alternately cursing and glorifying our age

We are the head in the heavens higher and higher

The night is torn by crows and flees

Before the taller and taller weeds

You don't need language to name the light

It is enough not to cover your eyes from it

A blue mill is happening overhead

It nourishes us with the bread of light and daily honey

Each color begins with the whiteness of winters

Any warmth on earth preceded by a cold

Our houses on the banks of gusty rivers

Our roads near the arsenals of weapons

Alternately cursing and glorifying our age

We are the head in the heavens higher and higher