Lettera - Francesco Guccini

In giardino il ciliegio è fiorito

Agli scoppi del nuovo sole

Il quartiere si è presto riempito

Di neve, di pioppi e di parole

All’una in punto si sente il suono

Acciottolante che fanno i piatti

Le tv sono un rombo di tuono

Per l’indifferenza scostante dei gatti

Come vedi tutto è normale

In quest’inutile sarabanda

Ma nell’intreccio di vita uguale

Soffia il libeccio di una domanda

Punge il rovaio di un dubbio eterno

Un formicaio di cose andate

Di chi aspetta sempre l’inverno

Per desiderare una nuova estate

Son tornate a sbocciare le strade

Ideali e ricami del mondo

Ci girano tronfie la figlia e la madre

Nel viso uguali e nel culo tondo

In testa identiche, senza storia

Sfidando tutto senza confini

Frantumano un attimo quella boria

Grida di rondini e ragazzini

Come vedi tutto è consueto

In quest’ingorgo di vite morte

Ma mi rattristo, io sono lieto

Di questa pista di voglie sorte

Di questa rete troppo smagliata

Di queste mete lì da sognare

Di questa sete mai appagata

Di chi starnazza e non vuol volare

Appassiscono piano le rose

Spuntano a grappi i frutti del melo

Le nuvole in alto van silenziose

Negli strappi cobalto del cielo

Io sdraiato sull’erba verde

Fantastico piano sul mio passato

Ma l’età all’improvviso disperde

Quel che credevo e non sono stato

Come senti tutto va liscio

In questo mondo senza patemi

In questa vita presa di striscio

Di svolgimento corretto ai temi

Dei miei entusiasmi durati poco

Dei tanti chiasmi filosofanti

Di storie tragiche nate per gioco

Troppo vicine o troppo distanti

Ma il tempo, il tempo chi me lo rende

Chi mi dà indietro quelle stagioni

Di vetro e sabbia, chi mi riprende

La rabbia e il gesto, donne e canzoni

Gli amici persi, i libri mangiati

La gioia piana degli appetiti

L’arsura sana degli assetati

La fede cieca in poveri miti

Come vedi tutto è usuale

Solo che il tempo stringe la borsa

E c'è il sospetto che sia triviale

L’affanno e l’ansimo dopo una corsa

L’ansia volgare del giorno dopo

La fine triste della partita

Il lento scorrere senza uno scopo

Di questa cosa che chiami… vita

In the garden the cherry tree has blossomed

At the outbreak of the new sun

The neighborhood quickly filled up

Of snow, poplars and words

At one o'clock the sound is heard

Cobblestones that do the dishes

The TVs are a roar of thunder

For the unfriendly indifference of cats

As you can see, everything is normal

In this useless saraband

But in the intertwining of equal life

The libeccio of a question blows

It stings the rovaio of an eternal doubt

An anthill of gone things

Of those who always wait for winter

To wish for a new summer

The streets are back to blossom

Ideals and embroideries of the world

The daughter and the mother go around swollen

In the face the same and in the round ass

In the head identical, without history

Challenging everything without borders

They shatter that arrogance for a moment

Screams of swallows and little boys

As you can see, everything is usual

In this jam of dead lives

But I am sad, I am happy

Of this trail of birthmarks

Of this network that is too tight

Of these destinations there to dream

Of this thirst never satisfied

Of those who squawk and do not want to fly

The roses wither slowly

The fruit of the apple tree sprouts in clusters

The clouds above are silent

In the cobalt tears of the sky

Me lying on the green grass

Great plan on my past

But age suddenly disperses

What I believed and have not been

How do you feel everything goes smoothly

In this world without worries

In this life taken on the sidelines

Of correct development to the themes

Of my enthusiasms that did not last long

Of the many philosophical chiasms

Of tragic stories born for fun

Too close or too far apart

But time, time who makes it to me

Who gives me those seasons back

Of glass and sand, who takes me back

Anger and gesture, women and songs

Lost friends, eaten books

The plain joy of appetites

The healthy heat of the thirsty

Blind faith in poor myths

As you can see, everything is usual

Except that time is tightening the bag

And there is a suspicion that it is trivial

The breathlessness and the anxiety after a race

The vulgar anxiety of the next day

The sad end of the game

The slow flow without a purpose

Of this thing you call ... life