Bologna - Francesco Guccini

Bologna è una vecchia signora dai fianchi un po' molli

Col seno sul piano padano ed il culo sui colli

Bologna arrogante e papale, Bologna la rossa e fetale

Bologna la grassa e l’umana, già un poco Romagna e in odor di Toscana…

Bologna per me provinciale, Parigi minore

Mercati all’aperto, bistrot, della «rive gauche» l’odore

Con Sartre che pontificava, Baudelaire tra l’assenzio cantava

Ed io, modenese volgare, a sudarmi un amore, fosse pure ancillare

Però che Bohéme confortevole, giocata fra casa e osterie

Quando a ogni bicchiere rimbalzano le filosofie…

Oh quanto eravamo poetici, ma senza pudore e paura

E i vecchi «imberiaghi» sembravano la letteratura…

Oh quanto eravam tutti artistici, ma senza pudore o vergogna

Cullati fra i portici cosce di mamma Bologna…

Bologna è una donna emiliana di zigomo forte

Bologna capace d’amore, capace di morte

Che sa quel che conta e che vale, che sa dov'è il sugo del sale

Che calcola il giusto la vita e che sa stare in piedi per quanto colpita…

Bologna è una ricca signora che fu contadina

Benessere, ville, gioielli… e salami in vetrina

Che sa che l’odor di miseria da mandare giù è cosa seria

E vuole sentirsi sicura con quello che ha addosso, perché sa la paura

Lo sprechi il tuo odor di benessere però con lo strano binomio

Dei morti per sogni davanti al tuo Santo Petronio

E i tuoi bolognesi, se esistono, ci sono od ormai si son persi

Confusi e legati a migliaia di mondi diversi?

Oh quante parole ti cantano, cullando i cliché della gente

Cantando canzoni che è come cantare di niente…

Bologna è una strana signora, volgare matrona

Bologna bambina per bene, Bologna «busona»

Bologna ombelico di tutto, mi spingi a un singhiozzo e ad un rutto

Rimorso per quel che m’hai dato, che è quasi ricordo, e in odor di passato…

Bologna is an old lady with a little soft hips

With her breasts on the Po plain and her ass on the hills

Arrogant and papal Bologna, red and fetal Bologna

Bologna the fat and the human, already a little Romagna and with the smell of Tuscany ...

Provincial Bologna for me, minor Paris

Open-air markets, bistros, the smell of the "left bank"

With Sartre pontificating, Baudelaire sang among the absinthe

And I, a vulgar Modenese, sweat a love for myself, even if it is ancillary

But what a comfortable Bohéme, played between home and taverns

When philosophies bounce with every glass ...

Oh how poetic we were, but without shame and fear

And the old "humbugs" seemed like literature ...

Oh how we were all artistic, but without shame or shame

Lulled into the arcades of mother's thighs Bologna ...

Bologna is an Emilian woman with a strong cheekbone

Bologna capable of love, capable of death

That she knows what matters and what it's worth, that she knows where the salt sauce is

That calculates the right life and that she knows how to stand up despite being hit ...

Bologna is a rich lady who was a peasant

Wellness, villas, jewels ... and salami in the window

Who knows that the smell of misery to be swallowed is a serious matter

And she wants to feel safe with what she's wearing, because she knows fear

You waste your smell of well-being, however, with the strange combination

Of the dead for dreams in front of your Saint Petronius

And your Bolognese, if they exist, are there or are now lost

Confused and tied to thousands of different worlds?

Oh how many words they sing to you, rocking people's clichés

Singing songs that is like singing about nothing ...

Bologna is a strange lady, vulgar matron

Bologna a good girl, Bologna "busona"

Bologna navel of everything, you push me to a sob and a belch

Remorse for what you gave me, which is almost a memory, and smells of the past ...