La la la - Jacques Brel

Quand je s’rai vieux, je s’rai insupportable

Sauf, pour mon lit et mon maigre passé

Mon chien s’ra mort, ma barbe s’ra minable

Toutes mes morues m’auront laissé tomber

J’habiterai une quelconque Belgique

Qui m’insultera tout autant que maintenant

Quand je lui chant’rai: Vive la République !

Vive les Belgiens !

Merde, pour les flamingants

La, la, la

La, la, la

Je serai fui comme un vieil hôpital

Par tous les ventres d’haute société

J’boirai donc seul, ma pension de cigale

Il faut bien être lorsque l’on a été

Je n’serai reçu qu’par les chats du quartier

À leur festin pour qu’ils ne soient pas treize

Mais j’y chanterai sur une simple chaise

J’y chanterai après le rat crevé:

Messieurs, dans le lit de la Marquise

C'était moi, les quatre-vingts chasseurs

La, la, la

Quand viendra l’heure imbécile et fatale

Où il paraît que quelqu’un nous appelle

J’insulterai le flic sacerdotal

Penché vers moi comme un larbin du ciel

Et j’mourirai, cerné de rigolos

En me disant qu’il était chouette, Voltaire

Et qu’si y en a des, qui ont une plume au chapeau

Y en a des, qui ont une plume dans le derrière

La, la, la

La, la, la

Quand je s’rai vieux, je s’rai insupportable

Sauf pour mon lit et mon maigre passé

Mon chien s’ra mort, ma barbe s’ra minable

Toutes mes morues m’auront laissé tomber

When I'll be old, I'll be unbearable

Except, for my bed and my meager past

My dog ​​will be dead, my beard will be lousy

All my cods will have let me down

I will live in any Belgium

Who will insult me ​​just as much as now

When I sing to him: Long live the Republic!

Long live the Belgians!

Shit, for the flamingos

The, the, the

The, the, the

I'll be run away like an old hospital

By all the bellies of high society

So I'll drink alone, my cicada pension

One must be well when one has been

I will only be received by the neighborhood cats

At their feast lest they be thirteen

But I will sing there on a simple chair

I will sing there after the dead rat:

Gentlemen, in the Marquise's bed

It was me, the eighty hunters

The, the, the

When the foolish and fatal hour comes

Where it seems someone is calling us

I will insult the priestly cop

Leaning towards me like a minion from the sky

And I will die, surrounded by jokers

Telling me he was great, Voltaire

And if there are some, who have a feather in their hat

There are some, who have a feather in the behind

The, the, the

The, the, the

When I'll be old, I'll be unbearable

Except for my bed and my meager past

My dog ​​will be dead, my beard will be lousy

All my cods will have let me down