Les Marquises - Jacques Brel

Ils parlent de la mort comme tu parles d’un fruit

Ils regardent la mer comme tu regardes un puits

Les femmes sont lascives au soleil redouté

Et s’il n’y a pas d’hiver, cela n’est pas l´été

La pluie est traversière, elle bat de grain en grain

Quelques vieux chevaux blancs qui fredonnent Gauguin

Et par manque de brise, le temps s’immobilise

Aux Marquises

Du soir, montent des feux et des points de silence

Qui vont s'élargissant, et la lune s’avance

Et la mer se déchire, infiniment brisée

Par des rochers qui prirent des prénoms affolés

Et puis, plus loin, des chiens, des chants de repentance

Et quelques pas de deux et quelques pas de danse

Et la nuit est soumise et l’alizé se brise

Aux Marquises

Le rire est dans le cœur, le mot dans le regard

Le cœur est voyageur, l’avenir est au hasard

Et passent des cocotiers qui écrivent des chants d´amour

Que les sœurs d’alentour ignorent d’ignorer

Les pirogues s’en vont, les pirogues s’en viennent

Et mes souvenirs deviennent ce que les vieux en font

Veux-tu que je te dise: gémir n’est pas de mise

Aux Marquises

They talk about death like you talk about a fruit

They look at the sea like you look at a well

Women are lascivious to the dreaded sun

And if there is no winter, it is not summer

The rain is transverse, it beats from grain to grain

A few old white horses humming Gauguin

And for lack of breeze, time stands still

In the Marquesas

From the evening rise fires and points of silence

That go widening, and the moon is advancing

And the sea is torn, infinitely broken

By rocks that took crazy first names

And then, further on, dogs, songs of repentance

And some two steps and some dance steps

And the night is submissive and the trade wind breaks

In the Marquesas

The laughter is in the heart, the word in the eye

The heart is a traveler, the future is at random

And pass coconut trees that write love songs

That the sisters around do not ignore

The canoes are leaving, the canoes are coming

And my memories become what old people make of them

Shall I tell you: moaning is out of place

In the Marquesas