L'ecritoire - Yves Duteil

Le jeune homme écrivait

Penché sur l'écritoire

Éclairé de la rue par une aurore avare

Et les mots se suivaient comme le fil des ans

Sans jamais s’arrêter un instant

Le jeune écrivait

Penché sur sa mémoire

Le regard éclairé d’une lueur d’espoir

Et les mots se posaient comme le font les flamants

Dans sa tête et sur le papier blanc

Et les mots se posaient comme le font les flamants

Sans jamais hésiter un instant

Et le monde tournait pourtant

Et le monde tournait pourtant

Le bonhomme écrivait

Penché sur l'écritoire

Le soleil en tombant désséchait l’encre noire

Mais les phrases coulaient comme autant de torrents

Sans jamais se tarir un instant

Le bonhomme écrivait

Penché sur son histoire

Ses rêves d’autre vie ses rêves d’autre gloire

Et les mots racontaient le fil d’un autre temps

Dans sa tête et sur le papier blanc

Et les mots racontaient le fil d’un autre temps

Sans jamais se tromper d’un instant

Et le monde tournait pourtant

Et le monde tournait pourtant

Le vieil homme écoutait

Courbé sur son grimoire

Le regard fatigué dans la pâleur du soir

Mais les mots se taisaient comme le font les tourments

Sans jamais disparaître vraiment

Puis enfin il dormait

Tombé sur l'écritoire

Éclairé de la rue par une aurore avare

Et les mots s’envolaient comme le font les flamants

De sa tête et de son papier blanc

Et les mots s’envolaient comme le font les flamants

Sans qu’ils sachent ni pour qui ni pour quand

Et le monde tournait pourtant

Et le monde tournait pourtant

The young man wrote

Leaning over the writing desk

Lit from the street by a miserly aurora

And the words flowed like the years

Never stopping for a moment

The youth wrote

Leaning on his memory

The gaze lit with a ray of hope

And the words landed like flamingos do

In his head and on the white paper

And the words landed like flamingos do

Without ever hesitating for a moment

And the world still turned

And the world still turned

The guy was writing

Leaning over the writing desk

The falling sun dried out the black ink

But the sentences flowed like torrents

Never stopping for a moment

The guy was writing

Reflecting on its history

Her dreams of another life her dreams of another glory

And the words told the thread of another time

In his head and on the white paper

And the words told the thread of another time

Without ever being wrong for a moment

And the world still turned

And the world still turned

The old man was listening

Bent over his grimoire

The tired look in the pallor of the evening

But the words were silent as torments do

Without ever really disappearing

Then finally he slept

Fallen on the writing desk

Lit from the street by a miserly aurora

And the words flew like flamingos do

Of his head and his white paper

And the words flew like flamingos do

Without them knowing either for whom or for when

And the world still turned

And the world still turned