L'enfant poète - Yves Duteil

Cet enfant couvait dans sa tête

Un poète un grand érudit

Il faisait des vers en cachette

Un beau jour il n’a plus écrit

Ses parent l'église et le maître

Peu à peu lui ont tout appris

Presque tout sauf à se connaître

A trouver son bonheur en lui

A vouloir baliser sa route

Il découvre de moins en moins

Les chemins qui s’ouvraient sans doute

Dans le creux de ses propres mains

Cet enfant grandira quand même

Et vivra peur-être très vieux

Mais sans découvrir le poème

Qui manquait pour qu’il soit heureux

Cet artiste de la tendresse

Composait des chansons si vraies

Que les gens fredonnaient sans cesse

Puis un jour ils n’ont plus chanté

A l'écran pour que les gens l’aiment

Il avait aussi maquillé

Son talent son côté bohême

Son amour et sa liberté

A vouloir faire entrer son rêve

Par un tube dans la télé

Il en avait perdu la sève

Et rompu le charme secret

Le chanteur bien longtemps encore

Chantera sans savoir pourquoi

Le public applaudit moins fort

Ses jolies chansons d’autrefois

Chacun de nous dans son domaine

Participe selon son coeur

A la grande aventure humaine

Par sa quête vers le bonheur

C’est l’idéal de notre enfance

Qui nous porte à rêver plus haut

A cultiver nos différences

Pour bâtir un monde plus beau

Mais si l’on tord et qu’on écrase

Dans des cases et sur des tableaux

Tous ceux qui gênent ou qui dépassent

Pour qu’ils rentrent dans le troupeau

Suffira-t-il pour être un homme

D’accepter que notre destin

Consiste à rentrer dans la norme

A rester sur le droit chemin…

Le murmure de l’imaginaire

Recèle aussi notre avenir

Mais si on l’oblige à se taire

Que la source vienne à tarir

On verra germer la colère

Et tous les espoirs dépérir

Des bourgeons que tous ces hivers

Auront préparés à fleurir

La liberté mûrit sans cesse

Dans les âmes et dans les esprits

Il faut des siècles de tendresse

Pour en cueillir un jour le fruit

Mais si l’enfant devient Poète

Il nous offre déjà celui

Que dans son coeur et dans sa tête

Pour toujours il aura cueilli.

This child was brooding in his head

A poet a great scholar

He was writing verses on the sly

One day he stopped writing

His parents the church and the master

Little by little taught him everything

Almost everything except getting to know each other

To find happiness in him

To want to mark out his path

He discovers less and less

The paths that undoubtedly opened up

In the palm of his own hands

This child will still grow up

And maybe live very old

But without discovering the poem

Who was missing for him to be happy

This artist of tenderness

Was composing songs so true

That people were humming incessantly

Then one day they sang no more

On screen for people to like

He had also made up

His talent his bohemian side

His love and his freedom

Wanting to bring in his dream

By a tube in the TV

He had lost the sap

And broke the secret spell

The singer for a long time yet

Will sing without knowing why

The audience applauds less loudly

His pretty old songs

Each of us in his field

Participate according to his heart

To the great human adventure

By his quest for happiness

This is the ideal of our childhood

that leads us to dream higher

To cultivate our differences

To build a more beautiful world

But if we twist and crush

In boxes and on tables

Anyone who gets in the way or oversteps

To make them fit into the herd

Will it be enough to be a man

To accept that our destiny

Is about getting into the norm

To stay on the straight and narrow...

The Whisper of Imagination

Also holds our future

But if we force him to shut up

Let the source dry up

We'll see anger sprout

And all hopes wither away

Buds that all these winters

Will have prepared to bloom

Freedom is constantly maturing

In souls and in minds

It takes centuries of tenderness

To pick the fruit one day

But if the child becomes a Poet

He already offers us the one

Only in his heart and in his head

Forever he will have picked.