Не нам судить - Олег Митяев

Обман вполне оплачен и оправдан,

И очень трудно было не соврать.

А нам теперь где вымысел, где правда,

Где бред, где явь — вовек не разобрать.

Сквозь ковш Большой Медведицы прозрачный,

Сквозь ветки яблонь в белых лепестках,

Не разглядеть, и надо однозначно,

Читать, что пишет автор на листках.

А он напишет про все на свете,

Про совпадения из наших снов,

И мы поверим, совсем как дети,

Как в наваждение в порядок слов.

Запахнет морем и эвкалиптом,

Густым настоем индейских трав.

Ах, как же сладко читать запоем,

Покой за это и сон отдав.

Итак, она — жена давно чужая,

Плывет с другим к далеким берегам.

И новый свет, корабль принимая,

Не знает, кто прибудет по следам.

Угрюмым утром, больной и слабый,

И что случится — не угадать.

Ему б лечиться, и вечной славы

У всех шотландцев не отнимать.

А он в коросте и в лихорадке,

Превозмогая сезон дождей,

Все что-то пишет в своей тетрадке

Про честь и храбрость цветных вождей.

И вот, покуда дождь на крышу сыпал,

Из ожиданья, как из сундука,

Вдруг буквой i костыль у Флинта выпал,

А вместе с ним и книга на века.

А по-другому и не бывает,

Из настоящих своей беды,

Выходят сказки, в которых тает

Чужое горе, как будто льды.

И не мешайте ему скитаться

И заблуждаться на всякий счет.

Когда допишет, то, может статься,

Что так и в жизни произойдет.

Распустит ночь серебряную пряжу,

И нитями на волны упадет.

Она придет по утреннему пляжу,

Оставив дом, сама к нему придет.

А что греховно, и что духовно,

Запишет кто-то — не нам судить —

В реестре судеб, но в девять ровно

Он их в то утро соединит.

The deception is fully paid and justified,

And it was very difficult not to lie.

And now where is fiction, where is the truth,

Where is delirium, where is reality - never to make out.

Through the transparent bucket of the Big Dipper,

Through the branches of apple trees in white petals,

Not to be seen, and it must be unequivocally

Read what the author writes on the sheets.

And he will write about everything in the world,

About coincidences from our dreams,

And we will believe, just like children,

Like an obsession in word order.

It will smell of the sea and eucalyptus,

Thick infusion of Indian herbs.

Oh, how sweet it is to read avidly,

For this I gave peace and sleep.

So, she is a long time stranger's wife,

Floats with another to distant shores.

And the new light, accepting the ship,

He doesn't know who will follow in the footsteps.

Gloomy morning, sick and weak,

And what will happen is not to be guessed.

He would be treated, and eternal glory

Not to be taken away from all Scots.

And he is in a scab and in a fever,

Through the rainy season

Everyone writes something in his notebook

About the honor and courage of colored leaders.

And so, while the rain fell on the roof,

Out of expectation, as from a chest,

Suddenly, with the letter i, Flint's crutch fell out,

And along with it, a book for the ages.

And it doesn't happen otherwise,

From your real misfortunes,

Tales come out in which melts

Someone else's grief, like ice.

And don't stop him from wandering

And err on every count.

When he finishes, then, perhaps,

What will happen in life.

The night will unravel the silver yarn,

And it will fall like threads on the waves.

She will come along the morning beach

Leaving the house, she will come to him.

And what is sinful, and what is spiritual,

Someone will write down - it's not for us to judge -

In the register of fates, but exactly at nine

He will unite them that morning.