Места глухие - Олег Митяев

Места глухие, менты бухие

и на полей бескрайние версты

глядят сухие глаза стихии

как на пустые белые листы

И треп похмельный почти недельный

с потоком вечных встречных облаков

и смех артельный и страх смертельный,

что не вернусь к тебе я до снегов.

А пароходик все не приходит

по мутной речке к нам из далека

по глади стылой с гудком унылым

в котором радость и тоска, тоска.

И не сорваться и не остаться

чтоб холода в разлуке переждать

и не дождаться в свои за 20

когда смогу все сам уже решать.

А на Онеге все в белом снеге

и огонёк маячит лишь один

как в обереге на дальнем бреге

твой абажур в окне как мандарин.

The places are deaf, the cops are drunk

and on endless fields

the dry eyes of the elements look

like blank white sheets

And chatter hangover for almost a week

with a stream of eternal oncoming clouds

and artel laughter and mortal fear,

that I will not return to you until the snows.

And the steamboat still doesn't come

along the muddy river to us from afar

along the smooth surface with a dull beep

in which joy and longing, longing.

And don't break loose and don't stay

to wait out the cold in separation

and not wait for your 20

when I can decide for myself.

And on Onega everything is covered in white snow

and only one light looms

as in an amulet on a distant shore

your lampshade in the window is like a tangerine.