Ах, какая пропажа - Олег Митяев, Константин Тарасов

Ах, какая пропажа — пропала зима!

Но не гнаться ж за нею на север.

Умирают снега, воды сходят с ума,

И апрель свои песни посеял.

Ну да что до меня, — это мне не дано:

Не дари мне ни осень, ни лето,

Подари мне февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Подари мне февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Полоса по лесам золотая легла,

Ветер в двери скребет, как бродяга.

Я тихонечко сяду у края стола,

Никому ни в надежду, ни в тягость.

Все глядят на тебя — я гляжу на одно:

Как вдали проплывает корветом

Мой веселый февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Поклянусь хоть на Библии, хоть на кресте,

Что родился не за пустяками:

То ль писать мне Христа на суровом холсте,

То ль волшебный разыскивать камень.

Дорогие мои, не виновно вино,

На огонь не наложено вето,

А виновен февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Ах, как мало я сделал на этой земле:

Не крещен, не учен, не натружен,

Не похож на грозу, не подобен скале,

Только детям да матери нужен.

Ну да что же вы все про кино, про кино —

Жизнь не кончена, песня не спета:

Вот вам, братцы, февраль — три сосны под окном

И закат, задуваемый ветром.

Oh, what a waste - the winter is gone!

But don't chase her to the north.

The snows are dying, the waters are going crazy

And April sowed his songs.

Well, yes, as for me, this is not given to me:

Give me neither autumn nor summer,

Give me February - three pines under the window

And a sunset blown by the wind.

Give me February - three pines under the window

And a sunset blown by the wind.

A strip of gold lay down through the forests,

The wind at the door scratches like a tramp.

I will quietly sit at the edge of the table,

No hope, no burden.

Everyone is looking at you - I'm looking at one thing:

How far a corvette sails

My merry February - three pines under the window

And a sunset blown by the wind.

I swear even on the Bible, even on the cross,

What was born not for nothing:

Or write me Christ on a harsh canvas,

Or a magical search for a stone.

My dears, wine is not guilty,

The fire is not vetoed,

February is guilty - three pines under the window

And a sunset blown by the wind.

Oh, how little I have done on this earth:

Not baptized, not learned, not overworked,

Not like a thunderstorm, not like a rock,

Only children and mothers need.

Well, what are you all about cinema, about cinema -

Life is not over, the song is not sung:

Here you are, brothers, February - three pines under the window

And a sunset blown by the wind.