Le pauvre vieux - Claude Barzotti

Assis les mains en poches, sur une banquette de métro

Il est bientôt cinq heures, il va commencer son boulot

Un vieil accordéon qu’il traîne depuis des années

Un peu désaccordé mais il va le faire éclater

Parfois, parfois il voudrait bien mourir, le pauvre vieux

De la monnaie que l’on lui jette, il est honteux

Il baisse la tête, d’un regard triste, il dit merci

Sans le savoir, vous lui avez rendu la vie

Alors il fait chanter son instrument, le pauvre vieux

Plus fort que mille accordéons, le pauvre vieux

Bien sûr qu’il a rêvé d'être un grand musicien

Mais dans la vie on ne choisit pas son destin

Parfois, quand il s’arrête pour se rouler une cigarette

Il se met à regarder le décor qui n’a pas changé

Les posters déchirés, un vieil pendule arrêté

Qui depuis des années, n’a jamais été réparé

Parfois, parfois il voudrait bien mourir, le pauvre vieux

De la monnaie que l’on lui jette, il est honteux

Il baisse la tête, d’un regard triste, il dit merci

Sans le savoir, vous lui avez rendu la vie

Alors il fait chanter son instrument, le pauvre vieux

Plus fort que mille accordéons, le pauvre vieux

Bien sûr qu’il a rêvé d'être un grand musicien

Mais dans la vie on ne choisit pas son destin

Un jour où l’autre, le pauvre vieux nous quittera

Et dans les couloirs du métro il manquera

Toutes ses chansons qui font penser à l’Italie

Toutes ses chansons qu’il a jouées toute sa vie

Sitting hands in pockets, on a subway bench

It's nearly five o'clock, he's about to start his job

An old accordion he's been dragging around for years

A little out of tune but he'll make it pop

Sometimes, sometimes he would like to die, the poor old

Of the coins thrown at him he is ashamed

He lowers his head, with a sad look, he says thank you

Without knowing it, you brought him back to life

So he makes his instrument sing, poor old

Louder than a thousand accordions, poor old

Of course he dreamed of being a great musician

But in life you don't choose your destiny

Sometimes when he stops to roll a cigarette

He begins to look at the scenery which has not changed

Torn posters, an old pendulum stopped

Which for years, has never been repaired

Sometimes, sometimes he would like to die, the poor old

Of the coins thrown at him he is ashamed

He lowers his head, with a sad look, he says thank you

Without knowing it, you brought him back to life

So he makes his instrument sing, poor old

Louder than a thousand accordions, poor old

Of course he dreamed of being a great musician

But in life you don't choose your destiny

One day the poor old will leave us

And in the corridors of the metro he will miss

All his songs that make you think of Italy

All his songs he played all his life