Ce Métier - Charles Aznavour

De galères en galas

A Paris, en province

De scène d’Opéra

En spectacle de rue

De fabuleux contrats

En cachets plus que minces

Pour nous quoi qu’il en soit

Le rêve continue

Ce métier, c’est le pire et c’est le meilleur

On a beau s’en défendre il nous tient et nous hante

Que l’on soit comédien, danseur ou que l’on chante

Ce métier, il fait mal comme il fait rêver

Et du «temps des cerises» à «être ou ne pas être»

Que l’on soit débutant ou déjà passé maître

Au plus haut de l’affiche, ou à peine cité

Il est notre patrie et notre champ d’honneur

Du vieux conservatoire ou enfant de la balle

Notre seul horizon est au fond d’une salle

Notre soleil jamais qu’un coup de projecteur

Ce métier, qui tient tous nos sens en éveil

D'échec retentissant en triomphale route

Qui nous gonfle d’orgueil, ou nous détruit de doute

Ce métier est le seul jardin de nos merveilles

De nuits de dépression

Après que la critique

A tort ou à raison

Nous traîne dans la boue

De moment d'émotion

En instant de panique

On entre en religion

A l’heure ou tout ce joue

Ce métier de crève faim de va-nu-pieds

Que ce soit à l'écran, sur scène ou bien en piste

Il faut pour le tenter être un rien utopiste

Car il fait peu d'élu pour beaucoup d’appelés

Ce métier qui peut nous abolir parfois

Commandeur de Paris, ou Sir en Angleterre

Les Sept d’or, les Césars les triomphes ou Molières

C’est toujours le public au fond qui les octroie

Fier sous les quolibets, humble sous les bravos

Faussement protégé par le mot de Cambronne

Émouvant, hilarant, en forme ou bien aphone

Mais déchiré de trac au lever de rideau

Ce métier, n’est pas facile à assumer

Bâti sur le succès il rend tout vulnérable

Mais bien que sans mémoire, et bien qu’impitoyable

Il reste le plus beau car c’est notre métier

Il reste le plus beau, car c’est notre métier

From galleys to galas

In Paris, in the province

Opera stage

In street performance

Fabulous Contracts

In more than thin stamps

For us anyway

The dream continues

This job is the worst and it's the best

No matter how much we defend ourselves, it holds us and haunts us

Whether you're an actor, dancer or singer

This job, it hurts like it makes you dream

And from "cherry time" to "to be or not to be"

Whether you are a beginner or already a master

Top billing, or barely mentioned

He is our homeland and our field of honor

Of the old conservatory or child of the ball

Our only horizon is at the back of a room

Our sun never but a spotlight

This profession, which keeps all our senses awake

Resounding failure on the triumphant road

Who puffs us up with pride, or destroys us with doubt

This craft is the only garden of our wonders

Depression nights

After the criticism

Right or wrong

drags us through the mud

Moments of emotion

In moment of panic

We enter into religion

At a time when all this is playing

This profession of starving barefoot

Whether on screen, on stage or on the track

You have to be a bit utopian to try it

For there are few chosen for many called

This job that can sometimes abolish us

Commander of Paris, or Sir in England

The Seven of Gold, the Caesars, the Triumphs or Molières

It's always the audience at the bottom that grants them

Proud under the jeers, humble under the applause

Falsely protected by the word of Cambronne

Moving, hilarious, fit or voiceless

But torn with stage fright when the curtain goes up

This job is not easy to take on.

Built on success it makes everything vulnerable

But though memoryless, and though ruthless

It remains the most beautiful because it is our job

It remains the most beautiful, because it is our job