Суд над гитарой - Александр Розенбаум

Я вчера устроил над своей гитарой суд

И приговорил ее к расстрелу.

Изменила голосу,

Подрубила она сук,

На котором столько лет сидела.

А я глоткою выделывал такие кренделя,

Что стены глохли и собаки выли.

А она шептала, тля,

Тихо, нежно, смеха для

Тренькала мотивы зоревые.

Какая ж тут заря, когда без просыпу туманы

И не видать огней за белой пеленой.

Канавы залиты водой,

И подорожники уже не лечат раны.

Какая ж тут заря!

Зачем шутила ты, гитара, надо мной?

Я был и защитник, и судья, и прокурор.

Ох, она виляла и юлила.

Но был коротким разговор,

И на расправу был я скор.

И вот ждала обманщицу могила.

А песни, ею созданные, плакали: «Прости!»

Мол, душу отогрей жестокосердную.

И, ломая руки, мною недоношенный стих

«Милосердия, — кричал, — милосердия!»

Ну как же тут простить,

Когда без малого лет двадцать

Я поверял ей все и чуть еще,

И слезы ярости со щек текли на талии трех граций…

Ну как же тут простить,

Когда я на полу и смерть открыла счет.

Расстрелял.

Покойницу стаканом помянул.

Как-никак, а мне была она подругой.

Лег без простыни, вздохнул

И, намаявшись, уснул,

Но вскочил под утро от испуга.

Какая ж тут заря, когда без просыпу туманы

И не видать огней за белой пеленой.

Канавы залиты водой,

И подорожники уже не лечат раны.

Какая ж тут заря!

Зачем шутила ты, гитара, надо мной?

I arranged a trial for my guitar yesterday

And sentenced her to be shot.

Changed my voice

She cut the boughs

On which I have been sitting for so many years.

And I made such pretzels with a gulp,

That the walls were deaf and the dogs were howling.

And she whispered, aphid,

Quietly, gently, for laughter

Trenkala dawn motives.

What a dawn here, when there are fogs without waking up

And not to see the lights behind the white veil.

The ditches are filled with water,

And plantains no longer heal wounds.

What a dawn here!

Why were you joking, guitar, over me?

I was both a defender, and a judge, and a prosecutor.

Oh, she wagged and wriggled.

But there was a short conversation

And I was quick to reprisal.

And now the grave was waiting for the deceiver.

And the songs she created cried: "I'm sorry!"

Like, warm the hard-hearted soul.

And, wringing my hands, my premature verse

“Mercy,” he shouted, “mercy!”

Well, how can I forgive

When almost twenty years

I trusted her everything and a little more,

And tears of rage flowed from the cheeks to the waist of the three graces...

Well, how can I forgive

When I was on the floor and death opened the account.

Shot.

He remembered the deceased with a glass.

After all, she was my friend.

Lie down without a sheet, sigh

And, having washed himself, he fell asleep,

But he jumped up in the morning from fear.

What a dawn here, when there are fogs without waking up

And not to see the lights behind the white veil.

The ditches are filled with water,

And plantains no longer heal wounds.

What a dawn here!

Why were you joking, guitar, over me?