Серебряный кувшин - Александр Розенбаум

Жил старик, колесо крутил,

Целый век он кувшин лепил, свой

На ветрах замешивал воздух.

И скрипел друг, гончарный круг,

Тихо пел рано поутру он

Старый мудрец талым звёздам:

«Ты вертись, крутись, моё колесо,

Не нужны мне ни вода, ни песок,

Напоит людей росой мой кувшин,

Мой серебряный кувшин.

Будет лёгким он, как крик птичьих стай,

И прозрачным, будто горный хрусталь.

Тоньше самой тонкой струнки души

Будет лунный мой кувшин».

Годы шли, спину сгорбили,

Круг скрипел, ветры гордые, взвив,

Затихали в пальцах покорно.

И смеясь, а что худого в том,

Люд кричал: «Сумасшедший он!»

—

Но в ответ шептал старец вздорный:

«Ты вертись, крутись, моё колесо,

Не нужны мне ни вода, ни песок,

Напоит людей росой мой кувшин,

Мой серебряный кувшин.

Будет лёгким он, как крик птичьих стай,

И прозрачным, будто горный хрусталь.

Тоньше самой тонкой струнки души

Будет лунный мой кувшин».

Зло своё кто осудит сам?

Раз в сто лет чудо сбудется, и

Засверкал кувшин круторогий.

Полон был до краёв водой,

Голубой ледяной росой.

Пей,

Путник, он стоит у дороги.

И теперь зависть белая,

И теперь люди веруют,

И чудеса в цене потеряли.

А дожди грустной осенью

С неба ветром доносят нам

Лишь обрывки песенки старой:

«Ты вертись, крутись, моё колесо,

Не нужны мне ни вода, ни песок,

Напоит людей росой мой кувшин,

Мой серебряный кувшин.

Будет лёгким он, как крик птичьих стай,

И прозрачным, будто горный хрусталь.

Тоньше самой тонкой струнки души

Будет лунный мой кувшин».

There lived an old man, he turned the wheel,

For a whole century he sculpted a jug, his

Kneaded the air on the winds.

And a friend creaked, a potter's wheel,

Quietly he sang early in the morning

The old sage to the melting stars:

"You spin, spin, my wheel,

I don't need water or sand

My pitcher will make people drink dew,

My silver jug.

It will be light, like the cry of flocks of birds,

And transparent, like rock crystal.

Thinner than the thinnest string of the soul

There will be my moon pitcher.

Years passed, hunched back,

The circle creaked, the proud winds whistled,

Subduedly subsided in the fingers.

And laughing, what's the harm in that

People shouted: "He's crazy!"

—

But in response the absurd old man whispered:

"You spin, spin, my wheel,

I don't need water or sand

My pitcher will make people drink dew,

My silver jug.

It will be light, like the cry of flocks of birds,

And transparent, like rock crystal.

Thinner than the thinnest string of the soul

There will be my moon pitcher.

Who will judge his own evil?

Once in a hundred years a miracle will come true, and

The steep-horned pitcher sparkled.

It was full to the brim with water,

Blue ice dew.

Drink

Traveler, he is standing by the road.

And now white envy

And now people believe

And miracles lost their price.

And rain in a sad autumn

From the sky the wind conveys to us

Only fragments of the old song:

"You spin, spin, my wheel,

I don't need water or sand

My pitcher will make people drink dew,

My silver jug.

It will be light, like the cry of flocks of birds,

And transparent, like rock crystal.

Thinner than the thinnest string of the soul

There will be my moon pitcher.