Quello Che Non - Francesco Guccini

La vedi nel cielo quell’alta pressione, la senti una strana stagione?

Ma a notte la nebbia ti dice d’un fiato che il dio dell’inverno è arrivato

Lo senti un aereo che porta lontano?

Lo senti quel suono di un piano

Di un Mozart stonato che prova e riprova, ma il senso del vero non trova?

Lo senti il perchè di cortili bagnati, di auto a morire nei prati

La pallida linea di vecchie ferite, di lettere ormai non spedite?

Lo vedi il rumore di favole spente?

Lo sai che non siamo più niente?

Non siamo un aereo né un piano stonato, stagione, cortile od un prato…

Conosci l’odore di strade deserte che portano a vecchie scoperte

E a nafta, telai, ciminiere corrose, a periferie misteriose

E a rotaie implacabili per nessun dove, a letti, a brandine, ad alcove?

Lo sai che colore han le nuvole basse e i sedili di un’ex terza classe?

L’angoscia che dà una pianura infinita?

Hai voglia di me e della vita

Di un giorno qualunque, di una sponda brulla?

Lo sai che non siamo più nulla?

Non siamo una strada né malinconia, un treno o una periferia

Non siamo scoperta né sponda sfiorita, non siamo né un giorno né vita…

Non siamo la polvere di un angolo tetro, né un sasso tirato in un vetro

Lo schiocco del sole in un campo di grano, non siamo, non siamo, non siamo…

Si fa a strisce il cielo e quell’alta pressione è un film di seconda visione

È l’urlo di sempre che dice pian piano:

«Non siamo, non siamo, non siamo…»

Do you see that high pressure in the sky, do you feel it is a strange season?

But at night the fog tells you in one breath that the god of winter has arrived

Can you hear a plane flying away?

You hear that sound of a piano

Of an out of tune Mozart who tries and tries again, but doesn't find the sense of truth?

You feel the reason of wet courtyards, of cars dying in the meadows

The pale line of old wounds, of unsent letters?

Do you see the noise of extinct fairy tales?

Do you know that we are nothing anymore?

We are not a plane or a plane out of tune, season, courtyard or lawn ...

Know the smell of deserted streets that lead to old discoveries

And with oil, frames, corroded chimneys, in mysterious suburbs

And with implacable rails for nowhere, with beds, cots, alcoves?

Do you know what color the low clouds and the seats of a former third class have?

The anguish that an infinite plain gives?

You want me and life

Of an ordinary day, of a barren shore?

Do you know that we are nothing anymore?

We are not a road or melancholy, a train or a suburb

We are neither a discovery nor a faded shore, we are neither a day nor a life ...

We are not the dust of a gloomy corner, nor a stone thrown into a glass

The snap of the sun in a wheat field, we are not, we are not, we are not ...

The sky becomes streaked and that high pressure is a second run film

It is the usual scream that slowly says:

"We are not, we are not, we are not ..."