An artist is what is call’d the self that the brush holdeth —

Though hath it then caringly caress’d the Canvas of to-morrow?

O Canvas!

For thee I hold my tool — still!

Passionless it quivereth

Minding not that my hands are more than apt;

My Muse!

Where is hidden

The blue-huéd arch 'neath the High Heaven’s rich emblazonry

The flowery meadow, embrac’d by the horizon — snowflak’d and aery mountains

In which the bare-breasted maidens dance to the lay o' midsummer

Aloft the distant lazy flapping of the doves in vainglore

O Canvas!, wherefore canst thou these images not allow?

—

I deem a projection of my Theatre they should be!

—

Then, I challenge thee the wisdom of naysaying the yearns o' mine —

What is this unforseen that not enjoineth light shades to be skillfully paintéd?

I thought that love would last forever…

I was wrong!

The raven sky prey’d on by the snowfill’d, blustery clouds

Unadornéd the meadow — hunger driveth the wolf out of the wood

The maidens chain’d and whipp’d within a dreary dungeon —

And, lo!

'twixt the wizen roses a mossy grave:

«The Devil is as Black as he Painteth» —

O Canvas!

wherefore…

Художник — это то, что называется «я», которое держит кисть —

Хотя ласкало ли оно заботливо Холст завтрашнего дня?

О Холст!

Для тебя я держу свой инструмент — неподвижно!

Бесстрастный он дрожит

Не говоря уже о том, что у меня более чем подходящие руки;

Моя муза!

Где спрятано

Голубая арка под богатым гербом Высокого Неба

Цветущий луг, охваченный горизонтом — заснеженные и воздушные горы

в которой девушки с обнаженной грудью танцуют под песню в середине лета

Вверху далекое ленивое хлопанье голубей в тщеславии

О Холст! Почему ты не можешь допустить эти образы?

—

Я считаю, что они должны быть проекцией моего Театра!

—

Тогда я бросаю тебе вызов мудрости отрицания моих желаний —

Что это за непредвиденное, что не требует искусной окраски светлых тонов?

Я думал, что любовь будет длиться вечно…

Я ошибался!

Вороново небо охотилось на заснеженные, ветреные облака

Неукрашенный луг — голод гонит волка из леса

Девиц заковали в цепи и хлестали в унылой темнице –

И вот!

'между сморщенными розами мшистая могила:

«Дьявол так же черен, как и рисует» —

О Холст!

поэтому…