Les Dimanches À La Con - Renaud

Boules de gommes et p’tits mystères

Je m' demande si y’a d' quoi faire

Une chanson

Du parfum d’Amsterdamère

Qui sortait d' la pipe en terre

Du tonton

De mes bobos sur les coudes

Du bruit d' la machine à coudre

Dans l' salon

Et du gros chagrin surtout

De ma p’tite frangine qui boude

Pour de bon

Mais la nostalgie tu sais

Autour de quarante balais

Quand ça t 'chope

Ca t' donne envie d' te r’tourner

Sur toutes ces journées ratées

Sans tes potes

Ca donne envie d' retrouver

Et tes billes et tes cahiers

Et ta gomme

Et d' pardonner à ta mère

D’avoir jamais bien su faire

La tarte au pommes

Les dimanches à la con

De quand j’avais disons

Dix ans

Me reviennent souvent

Pas toujours mais mettons

Tout l' temps

Avec les frangins on s' cultait

On s' balançait des coups d' pieds

Sous la table

Pour avoir l' blanc du poulet

Que la mère nous découpait

Equitable

Pis on f’sait dans nos assiettes

Avec la purée toute bête

Au milieu

Des p’tits volcans super chouettes

Qui mettaient dans nos p’tites têtes

Du ciel bleu

Boules de gomme et p’tits mystères

Je m' demande si y’a d' quoi faire

Trois couplets

De ces journées sans lumière

Des gâteaux d’anniversaires

Partagés

De ces bouteilles de Clairette

Qu’on détestait en cachette

Et pis d' l’angoisse

De ces heures devant la f’nêtre

A r’gardé une bicyclette

Juste en face

Les dimanches à la con

De quand j’avais disons

Dix ans

Me reviennent souvent

Pas toujours mais mettons

Tout l' temps

Les dimanches à la con

De mes automnes monotones

Faisaient d' moi un santon

Sur le tapi du salon

Y’a cent ans

Dans cet ennui accepté

Des après-midis passés

En silence

Quand les lumières s’allumaient

C’est toute la nuit qui tombait

Sur l’enfance

Ca sentait déjà l'école

Le cartable le tube de colle

Du lendemain

On priait pour que coups d' bol

On s' réveille avec une rougeole

Au matin

Les dimanches à la con

De quand j’avais disons

Dix ans

Me reviennent souvent

Pas toujours mais mettons

Tout l' temps

Les dimanches à la con

De mes automnes monotones

Faisaient d' moi un santon

Sur le tapi du salon

Y’a cent ans

Gum balls and little mysteries

I wonder if there's anything to do

A song

From the perfume of Amsterdamère

That came out of the clay pipe

Uncle

Of my sores on the elbows

Sewing machine noise

In the living room

And mostly heartbreak

Of my sulking sis

For real

But nostalgia you know

Around forty brooms

When it hits you

It makes you want to turn around

On all those failed days

Without your friends

It makes me want to find

And your marbles and your notebooks

And your eraser

And forgive your mother

Of never knowing how to do well

Apple pie

Bullshit Sundays

From when I was say

Ten years

often come back to me

Not always but let's say

all the time

With the brothers we worshiped

We were kicking each other

Under the table

To have the chicken breast

That the mother cut us up

Fair

And we know on our plates

With the silly mash

Between

Super cool little volcanoes

Who put in our little heads

blue skies

Gumballs and Little Mysteries

I wonder if there's anything to do

three verses

Of those days without light

birthday cakes

Shared

Of those bottles of Clairette

That we hated on the sly

And worse of anguish

Of those hours in front of the window

Looked at a bicycle

Just in front

Bullshit Sundays

From when I was say

Ten years

often come back to me

Not always but let's say

all the time

Bullshit Sundays

Of my monotonous autumns

Made me a santon

On the living room rug

A hundred years ago

In this boredom accepted

Afternoons spent

Silently

When the lights were on

It was all night falling

On childhood

It already smelled like school

The binder the tube of glue

Tomorrow

We prayed for some luck

We wake up with a measles

In the morning

Bullshit Sundays

From when I was say

Ten years

often come back to me

Not always but let's say

all the time

Bullshit Sundays

Of my monotonous autumns

Made me a santon

On the living room rug

A hundred years ago