Hexagone - Renaud

Ils s’embrassent au mois de janvier

Car une nouvelle année commence

Mais depuis des éternités

Elle n’a pas tellement changé la France

Passent les jours et les semaines

Y a qu’le décor qui évolue

La mentalité est la même:

Tous des tocards, tous des faux culs

Ils sont pas lourds, en février

À se souvenir de Charonne

Des matraqueurs assermentés

Qui fignolèrent leur besogne

La France est un pays de flics

À tous les coins d’rue y’en a 100

Pour faire règner l’ordre public

Ils assassinent impunément

Quand on exécute au mois d’mars

De l’autre côté des Pyrénées

Un anachiste du Pays Basque

Pour lui apprendre à s’révolter

Ils crient, ils pleurent et ils s’indignent

De cette immonde mise à mort

Mais ils oublient qu’la guillotine

Chez nous aussi fonctionne encore

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est pas c’qu’on fait d’mieux en c’moment

Et le roi des cons, sur son trône

J’parierais pas qu’il est all’mand

On leur a dit, au mois d’avril

À la télé, dans les journaux

De pas se découvrir d’un fil

Que l’printemps c'était pour bientôt

Les vieux principes du seizième siècle

Et les vieilles traditions débiles

Ils les appliquent tous à la lettre

Y m’font pitié ces imbéciles

Ils se souviennent, au mois de mai

D’un sang qui coula rouge et noir

D’une révolution manquée

Qui faillit renverser l’histoire

J’me souviens surtout d’ces moutons

Effrayés par la liberté

S’en allant voter par millions

Pour l’ordre et la sécurité

Ils commémorent au mois de juin

Un débarquement d’Normandie

Ils pensent au brave soldat ricain

Qu’est venu se faire tuer loin d’chez lui

Ils oublient qu'à l’abri des bombes

Les Français criaient «Vive Pétain»

Qu’ils étaient bien planqués à Londres

Qu’y avait pas beaucoup d’Jean Moulin

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est pas la gloire, en vérité

Et le roi des cons, sur son trône

Me dites pas qu’il est portugais

Ils font la fête au mois d’juillet

En souv’nir d’une révolution

Qui n’a jamais éliminé

La misère et l’exploitation

Ils s’abreuvent de bals populaires

D’feux d’artifice et de flonflons

Ils pensent oublier dans la bière

Qu’ils sont gourvernés comme des pions

Au mois d’août c’est la liberté

Après une longue année d’usine

Ils crient: «Vive les congés payés»

Ils oublient un peu la machine

En Espagne, en Grèce ou en France

Ils vont polluer toutes les plages

Et par leur unique présence

Abîmer tous les paysages

Lorsqu’en septembre on assassine

Un peuple et une liberté

Au cœur de l’Amérique latine

Ils sont pas nombreux à gueuler

Un ambassadeur se ramène

Bras ouverts il est accueilli

Le fascisme c’est la gangrène

À Santiago comme à Paris

Être né sous l’signe de l’hexagone

C’est vraiment pas une sinécure

Et le roi des cons, sur son trône

Il est français, ça j’en suis sûr

Finies les vendanges en octobre

Le raisin fermente en tonneaux

Ils sont très fiers de leurs vignobles

Leurs «Côtes-du-Rhône» et leurs «Bordeaux»

Ils exportent le sang de la terre

Un peu partout à l'étranger

Leur pinard et leur camembert

C’est leur seule gloire à ces tarés

En novembre, au salon d’l’auto

Ils vont admirer par milliers

L’dernier modèle de chez Peugeot

Qu’ils pourront jamais se payer

La bagnole, la télé, l’tiercé

C’est l’opium du peuple de France

Lui supprimer c’est le tuer

C’est une drogue à accoutumance

En décembre c’est l’apothéose

La grande bouffe et les p’tits cadeaux

Ils sont toujours aussi moroses

Mais y a d’la joie dans les ghettos

La Terre peut s’arrêter d’tourner

Ils rat’ront pas leur réveillon;

Moi j’voudrais tous les voir crever

Étouffés de dinde aux marrons

Être né sous l’signe de l’hexagone

On peut pas dire qu'ça soit bandant

Si l’roi des cons perdait son trône

Y aurait 50 millions… de prétendants

They kiss in January

Because a new year begins

But for eons

She didn't change France that much

Days and weeks pass

Only the decor evolves

The mentality is the same:

All losers, all fake asses

They are not heavy, in February

To remember Charonne

Sworn bludgeons

Who finished their job

France is a country of cops

On every street corner there are 100

To maintain public order

They murder with impunity

When we run in March

On the other side of the Pyrenees

An anachist from the Basque Country

To teach him to rebel

They scream, they cry and they get indignant

Of this filthy killing

But they forget that the guillotine

With us also still works

To be born under the sign of the hexagon

It's not what we do best at the moment

And the king of idiots, on his throne

I wouldn't bet he's German

They were told, in April

On TV, in the newspapers

To not discover each other from a thread

That spring was coming soon

The Old Principles of the Sixteenth Century

And old stupid traditions

They apply them all to the letter

I pity these fools

They remember, in the month of May

Of blood that flowed red and black

Of a failed revolution

Who nearly reversed history

I especially remember these sheep

scared of freedom

Going to vote by the millions

For order and safety

They commemorate in the month of June

A landing in Normandy

They think of the brave Rican soldier

What came to be killed far from home

They forget that safe from the bombs

The French shouted "Vive Pétain"

That they were well hidden in London

That there weren't many Jean Moulins

To be born under the sign of the hexagon

It's not the glory, in truth

And the king of idiots, on his throne

Don't tell me he's Portuguese

They party in July

In memory of a revolution

Who has never eliminated

Misery and Exploitation

They drink popular balls

Fireworks and bangs

They think they forget in the beer

That they are ruled like pawns

In August it's freedom

After a long year in the factory

They shout: "Long live paid holidays"

They kinda forget the machine

In Spain, Greece or France

They will pollute all the beaches

And by their mere presence

Damage all landscapes

When in September we murder

One people and one freedom

In the heart of Latin America

They are not many to yell

An ambassador comes back

Open arms he is welcomed

Fascism is gangrene

In Santiago as in Paris

To be born under the sign of the hexagon

It's really no picnic

And the king of idiots, on his throne

He's French, I'm sure of that

Harvest ends in October

The grape ferments in barrels

They are very proud of their vineyards

Their "Côtes-du-Rhône" and their "Bordeaux"

They export blood from the earth

All over the world

Their pinard and their camembert

It's their only glory to these crazy people

In November, at the auto show

They will admire by thousands

The latest model from Peugeot

That they could ever afford

The car, the TV, the trifecta

It's the opium of the people of France

To delete him is to kill him

It's an addictive drug

In December it is the apotheosis

Big food and little gifts

They are still so gloomy

But there is joy in the ghettos

The Earth can stop spinning

They won't miss their New Year's Eve;

I would like to see them all die

Stuffed Turkey with Chestnuts

To be born under the sign of the hexagon

Can't say it's horny

If the king of idiots lost his throne

There would be 50 million... suitors