Condkoï - Les Ogres De Barback, Le Bal Brotto Lopez

Le gendarme à cheval

Sur de drôles d’idées

Me lance un pourtant banal

«Vos papiers, s’il vous plaît "

Or si l’on considère

Que la France est aux Français

Moi, le Français m’exaspère

Mais la France me plaît

Et si j’aime sa terre

Son fromage et ses prés

Mille fois je la préfère

Remplie de sans-papiers

Situation cocasse

Je n’avais que sur moi

De vieilles paperasses

Journaux de charme, et cætera

Le regard plein de haine

Il me dit: «Suivez-moi !»

Je lui dis: «Pas la peine

Mon chemin va tout droit

Moi j’aime marcher seul

Loin de ta colonie

Sur les routes je gueule

Que vive l’anarchie

Que les vaches sont mortes

Qu’on les a remplacées

Par des poulets qui portent

L’odeur de leurs aînés"

Il me lance en colère:

«Vous êtes bien comique»

Je lui réponds, sincère:

«Vous êtes bien un flic»

«Vous aimez rigoler»

Me dit-il à nouveau

Il me prend les poignets

Les menotte en mon dos

Jamais je ne panique

Et je lui dis: «Vois-tu

Ce sera plus pratique

Pour me gratter le cul»

Mais l’humour s’absente

De sa tête de condé

Il s'énerve et me plante

Sa plaque sous le nez

Il me dit: «C'est pour toi

Que la nation travaille»

Je lui réponds: «Non, moi

J'élève des volailles

Je les engraisse un peu

Et quand elles sont prêtes

Là, j’allume un grand feu

Et c’est parti pour la fête"

Le dialogue s’enlise

Alors pour compenser

Sa matraque fait guise

De réponse aiguisée

Car on le sait le verbe

Le complément d’objet

Bien armés exacerbent

Le neurone au poulet

Neurone qui, disons-le

Ne manque pas de place

Dans la tête des bleus

Qu’il y a de l’espace

Tandis que les coups tombent

Sur ma peau sans défense

J’imagine ma tombe

Juste après la sentence

Mais comble du destin

Ou hasard tout bête

Il s’emmêle les mains

Et se tape la tête

Toujours un peu plus fort

Car il ne comprend pas

Que moi je suis alors

Déjà très loin de là

Le lendemain matin

On a pu lire en une

D’un journal du coin

Cette histoire d’infortune

«Le mystère demeure:

Rempli de désespoir

Un flic, à la bonne heure

S’est tué hier soir»

Ne pensez pas, mesdames

Ne jugez pas, messieurs

Que je n’suis qu’un infâme

Chansonnier insoucieux

Ce ne sont que des mots

Qui forment mes couplets

Des mots, des idéaux

Jamais des pistolets

Ce ne sont que des mots

Qui forment mes couplets

Des chansons, il en faut

Et celle-là me plaît…

Des chansons, il en faut

Et celle-là nous plaît !

The Mounted Policeman

On funny ideas

Throws me a commonplace yet

"Your papers please "

But if we consider

That France belongs to the French

Me, the French exasperates me

But I like France

And if I love his land

Its cheese and its meadows

A thousand times I prefer her

Filled with undocumented

funny situation

I only had on me

old paperwork

Charm Diaries, et cetera

The look full of hate

He said to me, "Follow me!"

I tell him, "Don't bother

My path goes straight

I like to walk alone

Far from your colony

On the roads I yell

Long live anarchy

That the cows are dead

That we replaced them

By chickens that carry

The smell of their elders"

He throws at me angrily:

“You are very comical”

I reply, sincere:

"You are indeed a cop"

"You like to laugh"

He tells me again

He takes my wrists

Handcuffs on my back

I never panic

And I said to him, "Do you see

It will be more convenient

To scratch my ass"

But the humor is missing

From his head of condé

He gets mad and leaves me

His plate under the nose

He said to me, "This is for you

Let the nation work"

I say, "No, me

I raise poultry

I fatten 'em up a little

And when they're ready

There I light a big fire

And it's time for the party"

The dialogue is bogged down

So to compensate

His truncheon makes way

sharp response

For we know the verb

The Object Complement

Well armed exacerbate

The Chicken Neuron

Neuron which, let's say

Don't run out of space

In the head of the blues

That there is space

As the blows fall

On my defenseless skin

I imagine my grave

Right after the sentence

But the height of fate

Or silly coincidence

He tangles his hands

And bangs his head

Always a little louder

'Cause he doesn't understand

That I am then

Already very far away

The next morning

We could read in one

From a local newspaper

This story of misfortune

"The mystery remains:

Filled with despair

A cop, good time

Killed himself last night"

Don't think, ladies

Don't judge, gentlemen

That I'm just an infamous

carefree songwriter

It's just words

Which form my verses

Words, ideals

never guns

It's just words

Which form my verses

Songs you need

And I like this one...

Songs you need

And this one pleases us!