Van Loon - Francesco Guccini

Van Loon, uomo destinato direi da sempre ad un lavoro più forte

Che le sue spalle o la sua intelligenza non volevano sopportare

Sembrò quasi baciato da una buona sorte

Quando dovette andare;

Sembra però che non sia mai entrato nella storia

Ma sono cose che si sanno sempre dopo

D’altra parte nessuno ha mai chiesto di scegliere

Neanche all’aquila o al topo;

Poi un certo giorno timbra tutto un avvenire

Od una guerra spacca come una sassata

Ma ho visto a volte che anche un topo sa ruggire

Ed anche un' aquila precipitata…

Quanti anni, giorno per giorno, dobbiamo vivere con uno

Per capire cosa gli nasca in testa o cosa voglia o chi è

Turisti del vuoto, esploratori di nessuno

Che non sia io o me;

Van Loon viveva e io lo credevo morto

O, peggio, inutile, solo per la distanza

Fra i suoi miti diversi e la mia giovinezza e superbia d’allora

La mia ignoranza:

Che ne sapevo quanto avesse navigato

Con il coraggio di un Caboto fra le schiume

Di ogni suo giorno e che uno squalo è diventato

Giorno per giorno, pesce di fiume…

Van Loon, Van Loon

Che cosa porti dentro, quando tace

La mente e la stagione si dà pace?

Insegui un' ombra o quella stessa pace l’hai in te?

Vorrei sapere

Che cosa vedi quando guardi attorno

Lontani panorami o questo giorno

È già abbastanza, è come un nuovo dono per te?

Van Loon, Van Loon

A cosa pensi in questo settembrino

Nebbieggiare alto che macchia l’Appennino

Ora che hai tanto tempo per pensare, ma a chi?

Vai, vecchio, vai

Non temere, che avrà una sua ragione

Ognuno ed una giustificazione

Anche se quale non sapremo mai, mai!

Ora Van Loon si sta preparando piano al suo ultimo viaggio

I bagagli già pronti da tempo, come ogni uomo prudente

O meglio, il bagaglio, quello consueto, di un semplice o un saggio

Cioè poco o niente

E andrà davvero in un suo luogo o una sua storia

Con tutti i libri che la vita gli ha proibito

Con vecchi amici di cui ha perso la memoria

Con l’infinito

Dove anche su quei monti nostri è sempre estate

Ma se uno vuole quell' inverno senza affanni

Che scricchiolava in gelo sotto le chiodate scarpe di un tempo

Dei suoi diciottanni

Dei suoi diciottanni…

Van Loon, a man I would say has always been destined for a stronger job

That her shoulders of him or her intelligence of him did not want to bear

He seemed almost kissed by good luck

When he had to go;

However, it seems that he never made history

But these are things that you always know later

On the other hand, no one has ever asked to choose

Not even the eagle or the mouse;

Then a certain day stamps a whole future

Or a war breaks like a stone

But I have sometimes seen that even a mouse can roar

And also a fallen eagle ...

How many years, day by day, do we have to live with one

To understand what is born in his head or what he wants or who he is

Tourists of the void, explorers of none

Whether it's me or me;

Van Loon lived and I thought he was dead

Or, worse, useless, just for the distance

Between his different myths about him and my youth and pride at that time

My ignorance:

What did I know how far he had sailed

With the courage of a Cabot among the foams

Of every day of him and what a shark he has become

Day by day, river fish ...

Van Loon, Van Loon

What do you carry inside when you are silent

Does the mind and the season give you peace?

Are you chasing a shadow or do you have that same peace in you?

I'd like to know

What do you see when you look around

Distant views or this day

Is that enough, is it like a new gift for you?

Van Loon, Van Loon

What are you thinking about this September

High fog that stains the Apennines

Now that you have so much time to think, but who?

Go, old man, go

Don't worry, it will have its own reason

Each and a justification

Even if which one we will never, never know!

Now Van Loon is slowly preparing for his final journey

Luggage ready for some time, like any prudent man

Or rather, the baggage, the usual one, of a simple person or a wise man

That is little or nothing

And he will really go to a place of his own or a story of his

With all the books that life has forbidden him

With old friends he has lost his memory of

With infinity

Where even on those mountains of ours it is always summer

But if one wants that winter without worries

That creaked in the cold under the spiked shoes of yore

Of him Of his eighteen years

Of his eighteen years ...