Gli artisti - Francesco Guccini

Gli artisti non nascono artisti

Non sembrano strani animali

Ma nascono un po' come tutti

Come individui normali

Hanno lacrime e riso

Hanno due occhi e due mani

Hanno stampata sul viso

L’impronta di esseri umani

Poi, appena un po' cresciuti

Li avvolge una strana espressione

E appare sui volti convinti

La stigmate della vocazione

Non sperano di fare il pompiere

L’astronauta o il ciclista

Non vogliono un comune mestiere

Ma vogliono essere artista

Non sono più alti o più belli

Ma indossano panni curiosi

Son quelli che lancian coltelli

Sognando di esser famosi

C'è quello che annaspa e si pigia

Da abile contorsionista

Chiudendosi in una valigia

Con un costume d’artista

E girano il mondo nei circhi

Vagando di qua e di là

Paghi d’applausi sol quando

Si inchinano e gridan «Voilà!»

E amano donne fedeli

Che aspettano nel carrozzone

Rattoppano la calzamaglia

E adorano il loro campione

Ci sono il cantante e l’attore

Il poeta, lo stilista

Spesso son geni incompresi

Ma sempre si sentono artista

Ah come invidio gli artisti

Che vivono nell’utopia!

Perché anche una vita infelice

Si illumina con la fantasia

Io, semplice essere umano

Costretto a costretti ideali

Son solo un umile artigiano

E volo con piccole ali

Fabbrico sedie e canzoni

Erbaggi amari, cicoria

Un grappolo di illusioni

Che svaniscono dalla memoria

E non restano nella memoria

Artists are not born artists

They don't look like strange animals

But they are born a bit like everyone else

As normal individuals

They have tears and laughs

They have two eyes and two hands

They have it printed on the face

The footprint of human beings

Then, just a little bit grown up

A strange expression surrounds them

And it appears on convinced faces

The stigmata of the vocation

They don't hope to be a firefighter

The astronaut or the cyclist

They don't want an ordinary job

But they want to be an artist

They are not taller or more beautiful

But they wear curious clothes

They are the ones who throw knives

Dreaming of being famous

There is what flounders and crushes

As a skilled contortionist

Locking himself in a suitcase

With an artist's costume

And they travel the world in circuses

Wandering here and there

You pay applause only when

They bow and shout "Voila!"

And they love faithful women

Waiting in the bandwagon

They patch up the tights

And they love their champion

There are the singer and the actor

The poet, the stylist

They are often misunderstood genes

But they always feel like an artist

Ah how I envy artists

Who live in utopia!

Because even an unhappy life

It lights up with the imagination

I, a simple human being

Forced to forced ideals

I am just a humble craftsman

And I fly with little wings

I make chairs and songs

Bitter herbs, chicory

A cluster of illusions

That vanish from memory

And they don't stay in memory