Im Ich - Das Ich

Zerzaust in Kleidern und Gebärden

Blicke ziehen Runden mit Begehren

Auf Tafelrunden liegen Sklaven

Als Frühgeburten gargekocht

Unter uns in kalten Kellern

Warten Weiber auf Geburten

Verkrampfte Schreie speien Kinder

Händler warten sie zu wiegen

Starke Männer werden trunken

Wenn sie kaltes grauen küßt

Verstumpfte Glieder werden weinen

Weil mit Hoffnung nichts verdient

Ein kränklich armes müdes Volk

Verschließ die Ohren hören Schmerzen

Vor tiefem Abgrund stehen Richter

Das Ich im Ich ist kein Idol

In Nebenzimmern blühen Hirne

Die sich selber recht genannt

Aus dem Fenster stiert ein Schädel

Der den Weisen stumm erzählt

Von tiefster Seele steigen Klagen

Weil die Herrschaft uns verdreht

An kahlen Felsen strömen Säfte

Die von Tieren ausgepresst

Fleischkollonnen stehen Schlange

Vor den Toren vieler Ahnen

Aus den Mäulern kreischen Stimmen

Die mit Haß sind aufgefüllt

Von Seuchenadern tropfen Gifte

Tränket unsre neue Bibel

Verdörrte Hände schufen Nerven

Das Ich im Ich ist angezapft

Ich streite einsam mich

Mit dieser oberflächen Welt

Gutes sei ein löblich Brot

Von dem ich zehre bis zum Tod

Disheveled in clothes and gestures

Glances draw rounds with desire

Slaves lie on round tables

Cooked as premature babies

Below us in cold cellars

Women are waiting for births

Convulsed screams spit children

Merchants are waiting to weigh them

Strong men get drunk

When cold gray kisses her

Stunned limbs will weep

Because hope doesn't earn anything

A sickly poor tired people

Shut your ears hear pain

Judges stand before a deep abyss

The I in the I is not an idol

Brains bloom in adjoining rooms

who rightly called themselves

A skull is staring out the window

Who silently tells the wise

Lamentations rise from the depths of the soul

Because domination twists us

Juices flow from bare rocks

The pressed by animals

Meat columns stand in line

At the gates of many ancestors

Voices screeched from their mouths

Those with hate are filled

Venoms drip from plague veins

Water our new Bible

Withered hands created nerves

The I in the I is tapped

I fight lonely

With this surface world

Good is a laudable bread

From which I feed until death