Старая солдатская песня - Булат Окуджава

Отшумели песни нашего полка,

Отзвенели звонкие копыта,

Пулями пробито днище котелка,

Маркитантка юная убита.

Нас осталось мало — мы, да наша боль.

Нас — немного и врагов — немного.

Живы мы, покуда, фронтовая голь,

А погибнем — райская дорога.

Руки — на затворе, голова в тоске,

А душа уже взлетела, вроде,

Для чего мы пишем кровью на песке?

Наши письма не нужны природе.

Спите себе, братцы, все придет опять.

Новые родятся командиры,

Новые солдаты будут получать

Вечные казенные квартиры.

Спите себе, братцы, все вернется вновь,

Все должно в природе повториться,

И слова, и пули, и любовь, и кровь,

Времени не будет помириться.

The songs of our regiment were noisy,

Ringing hooves rang out

Bullets pierced the bottom of the pot,

The young marketer was killed.

There are few of us left - we, yes, our pain.

We are few and enemies are few.

We are alive, as long as the front-line goal,

And we will perish - a heavenly road.

Hands on the shutter, head in anguish,

And the soul has already taken off, like,

Why do we write with blood on the sand?

Our letters are not needed by nature.

Sleep to yourself, brothers, everything will come again.

New commanders will be born,

New soldiers will receive

Eternal government apartments.

Sleep to yourself, brothers, everything will return again,

Everything must be repeated in nature,

And words, and bullets, and love, and blood,

There will be no time to reconcile.