Drouot - Barbara

Dans les paniers d’osier de la salle des ventes

Une gloire déchue des folles années trente

Avait mis aux enchères, parmi quelques brocantes

Un vieux bijou donné par quel amour d’antan

Elle était là, figée, superbe et déchirante

Les mains qui se nouaient, se dénouaient tremblantes

Des mains belles encore, déformées, les doigts nus

Comme sont nus, parfois, les arbres en novembre

Comme chaque matin, dans la salle des ventes

Bourdonnait une foule, fiévreuse et impatiente

Ceux qui, pour quelques sous, rachètent pour les vendre

Les trésors fabuleux d’un passé qui n’est plus

Dans ce vieux lit cassé, en bois de palissandre

Que d’ombres enlacées, ont rêvé à s’attendre

Les choses ont leurs secrets, les choses ont leurs légendes

Mais les choses murmurent si nous savons entendre

Le marteau se leva, dans la salle des ventes

Une fois, puis deux fois, alors, dans le silence

Elle cria: «Je prends, je rachète tout ça

Ce que vous vendez là, c’est mon passé à moi»

C'était trop tard, déjà, dans la salle des ventes

Le marteau retomba sur sa voix suppliante

Tout se passe si vite à la salle des ventes

Tout se passa si vite, on ne l’entendit pas

Près des paniers d’osier, dans la salle des ventes

Une femme pleurait ses folles années trente

Et revoyait soudain défiler son passé

Défiler son passé, défiler son passé

Car venait de surgir, du fond de sa mémoire

Du fond de sa mémoire, un visage oublié

Une image chérie, du fond de sa mémoire

Son seul amour de femme, son seul amour de femme

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Froissant quelques billets, dedans ses main tremblantes

Froissant quelques billets, du bout de ses doigts nus

Quelques billets froissés, pour un passé perdu

Hagarde, elle sortit de la salle des ventes

Je la vis s'éloigner, courbée et déchirante

De son amours d’antan, rien ne lui restait plus

Pas même ce souvenir, aujourd’hui disparu

In the wicker baskets of the auction house

A fallen glory of the Roaring Thirties

Had auctioned, among some flea markets

An old jewel given by what love of yesteryear

There she was, frozen, beautiful and heartbreaking

Hands that knotted, unknotted trembling

Hands still beautiful, deformed, bare fingers

How bare the trees sometimes are in November

Like every morning, in the auction room

A crowd buzzed, feverish and impatient

Those who, for a few pennies, buy back to sell them

The fabulous treasures of a past that is no more

In this old broken rosewood bed

What entwined shadows have dreamed of expecting

Things have their secrets, things have their legends

But things whisper if we know how to hear

The hammer rose, in the auction room

Once, then twice, then in silence

She cried, "I'm taking, I'm buying it all back

What you are selling here is my past."

It was too late, already, in the auction room

The hammer fell on her pleading voice

Everything happens so fast at the auction house

It all happened so fast, we didn't hear it

By the wicker baskets in the auction room

A woman cried her crazy thirties

And suddenly saw his past flashing by

scroll through his past, scroll through his past

For had just arisen, from the depths of his memory

From the depths of his memory, a forgotten face

A cherished image, from the depths of his memory

His only female love, his only female love

Haggard, she walked out of the auction room

Crumpling a few bills, in her shaking hands

Crumpling some bills, with her bare fingertips

A few crumpled bills, for a lost past

Haggard, she walked out of the auction room

I saw her walk away, bent and heartbreaking

Of his love of yesteryear nothing remained to him

Not even that memory, now gone