Птицелов - Анатолий Киреев

Птицелов, птицелов, покажи мне свой улов

От одежды твоей пахнет хле-е-бом.

Божий дар, твой товар, не носить бы на базар

Отпустить бы соловья прямо в не — ебо.

В тесной клетке твоей петь не станет соловей

Будет сниться ему лес и поле

Словно снег для зимы и, как странник для сумы,

Он рожден соловьем петь на воле.

Хорошо бы ему, позабыв свою тюрьму,

Воздух трелью пронзить на просторе,

Мир замрет не дыша, вздрогнут листья, как душа,

И заплачет зеленое море.

Птицелов, птицелов, разве это ремесло?

Отнимать голоса у природы?

Божий дар, твой товар, не носить бы на базар,

Отпустить бы соловья на свободу.

Birder, birder, show me your catch

Your clothes smell of bread-e-bom.

God's gift, your product, would not be worn to the market

Let the nightingale go right into the hell.

In your cramped cage the nightingale will not sing

He will dream of a forest and a field

Like snow for winter and like a wanderer for a bag,

He was born a nightingale to sing at will.

It would be good for him, forgetting his prison,

To pierce the air with a trill in space,

The world will freeze without breathing, the leaves will tremble like a soul,

And the green sea will cry.

Birder, birder, is this a trade?

Take away the voices from nature?

God's gift, your product, would not be worn to the market,

Let the nightingale go free.