Большая апрельская баллада - Михаил Анчаров

Пустыри на рассвете.

Пустыри, пустыри…

Снова ласковый ветер,

Как школьник.

Ты послушай, весна,

Этот медленный ритм.

Уходить — это вовсе

Не больно.

Это только смешно —

Уходить на заре,

Когда пляшет судьба

На асфальте,

И зелень свиданий,

И на каждом дворе

Весна разминает

Пальцы.

И поднимет весна

Марсианскую лапу.

Крик ночных тормозов —

Это крик лебедей.

Это синий апрель

Потихоньку заплакал,

Наблюдая апрельские

Шутки людей.

Наш рассвет был попозже,

Чем звон бубенцов,

И пораньше,

Чем пламя ракеты.

Мы не племя детей

И не племя отцов,

Мы — цветы

Середины столетья.

Мы цвели на растоптанных

Площадях,

Пили ржавую воду

Из кранов.

Что имели, дарили,

Себя не щадя.

Мы не поздно пришли

И не рано.

Мешок за плечами,

Сигаретный дымок

И гитары Особой настройки.

Мы почти не встречали

Целых домов —

Мы руины встречали

И стройки.

Нас ласкала в пути

Ледяная земля,

Но мы,

Забывая про годы,

Проползали на брюхе

По минным полям,

Для весны прорубая

Проходы…

Мы ломали бетон

И кричали стихи,

И скрывали

Боль от ушибов.

Мы прощали со стоном

Чужие грехи,

А себе не прощали

Ошибок!

Дожидались рассвета

У милых дверей

И лепили богов

Из гипса.

Мы саперы столетья!

Слышишь взрыв на заре?

Это кто-то из наших

Ошибся…

Это залпы черемух

И залпы мортир.

Это лупит апрель

По кюветам.

Это зов богородиц,

Это бремя квартир,

Это ветер листает

Газету.

Небо в землю упало.

Большая вода

Отмывает пятна

Несчастья.

На развалинах старых

Цветут города —

Непорочные,

Словно зачатье.

Wastelands at dawn.

Wasteland, wasteland...

Again gentle wind

Like a schoolboy.

You listen, spring,

This slow beat.

Leaving is not at all

It doesn't hurt.

It's just funny -

Leave at dawn

When fate dances

On the asphalt

And green goodbyes

And in every yard

Spring kneads

Fingers.

And the spring will raise

Martian paw.

Scream of night brakes -

This is the cry of the swans.

It's blue April

Slowly I cried

Watching April

Jokes of people.

Our dawn was late

Than the ringing of bells

And earlier

Than the flame of a rocket.

We are not a tribe of children

And not the tribe of fathers,

We are flowers

Mid century.

We bloomed on the trampled

squares,

Drank rusty water

From the taps.

What they had, gave,

Not sparing myself.

We didn't come late

And not early.

Shoulder bag,

cigarette smoke

And guitars of Special tuning.

We hardly met

Whole houses

We met the ruins

And construction sites.

Caressed us on the way

ice land,

But we

Forget about the years

Crawled on the belly

Through the minefields

Cutting through for spring

Passages…

We broke concrete

And shouted verses

And hid

Pain from bruises.

We said goodbye with a groan

Other people's sins

But they didn’t forgive themselves

Bugs!

We waited for the dawn

At lovely doors

And sculpted the gods

From plaster.

We are the sappers of the century!

Do you hear the explosion at dawn?

This is one of our

Wrong…

These are volleys of bird cherry

And volleys of mortars.

It's pounding April

By ditches.

This is the call of the Virgin,

It's the burden of flats

This wind is flipping

Newspaper.

The sky has fallen to the ground.

big water

Washes stains

Misfortune.

On the ruins of old

Cities are blooming

immaculate,

Like conception.