There’s a man

Hanging by his pants-seat

While the moon

Is hanging over 4th street

People stop and look at him

They think they understand

They know that you’re loaded

And you’re crazy

And they think you’re stupid

You can trust me

I’m your best friend

Now’s the time to leave

Before he breaks your nose

Rips your clothes

Makes you bleed

It’s okay

I’ve got money for a taxi

Yeah

The people in the crowd

They’re just a bunch of creeps

Just the same

You shouldn’t blame

Your problems on the Greeks

'Cause it looks like you need stitches

And that lip won’t heal for weeks

Hey don’t fall asleep

Your nose bleed on my lap

Hey lean against the window

Hey never mind

Come back

Alan… Alan… Alan… Alan

Sorry Mr. Kessler

Searched his pockets

No key there

Yeah somebody hit him

Help me drag him up the stair

Kessler takes a look at us

He thinks he understands

He knows that we’re loaded

And we’re crazy

And he thinks you’re stupid

I prop you at your typewriter

A broomstick up your shirt

I lay your hands across the keys

Ah shit I’m suck a jerk

You’ve got to be a fighter

The problem with the world is

They don’t know

That you’re a writer

Alan… Alan… Alan… Alan

You get next

To me

Есть мужчина

Висит на штанах

Пока луна

Нависает над 4-й улицей

Люди останавливаются и смотрят на него

Они думают, что понимают

Они знают, что вы загружены

И ты сумасшедший

И они думают, что ты глупый

Ты можешь доверять мне

я твой лучший друг

Пришло время уйти

Прежде чем он сломает тебе нос

Разрывает твою одежду

заставляет вас истекать кровью

Все нормально

У меня есть деньги на такси

Ага

Люди в толпе

Они просто кучка гадов

Все равно

Вы не должны винить

Ваши проблемы с греками

Потому что похоже, что тебе нужны швы

И эта губа не заживет неделями

Эй, не засыпай

Твой нос истекает кровью у меня на коленях

Эй, прислонись к окну

Эй, неважно

Вернись

Алан… Алан… Алан… Алан

Извините, мистер Кесслер.

Обыскал его карманы

Там нет ключа

Да кто-то ударил его

Помоги мне затащить его вверх по лестнице

Кесслер смотрит на нас

Он думает, что понимает

Он знает, что мы загружены

И мы сумасшедшие

И он думает, что ты глупый

Я поддержу тебя у твоей пишущей машинки

Метла на твоей рубашке

Я кладу руки на ключи

Ах, черт, я сосать придурок

Ты должен быть бойцом

Проблема с миром в том,

они не знают

Что ты писатель

Алан… Алан… Алан… Алан

Вы получаете следующий

Мне