Franco - The Zen Circus

18 e 35 minuti, 26 gennaio

Il freddo è di quelli umidi e mi incolla al telaio

Di questa che era una Fiat

Il modello non lo conosco

Gli tiro una pedata piano

Sembra di spezzarmi un osso

Cerco di pensare, distrarmi

Il camion arriva fra poco

I guanti sono congelati e sento l’odore del fuoco

Che gli zingari fan coi pancali

Quelli rotti che gli diamo

Con un po' di plastica, dei giornali

Intanto Franco fuma piano

18 e 36 minuti, ma che lunga attesa

Prendo un poco a pugni gora

Lui me li rende, mi sorride

Alzo gli occhi, c'è luna piena ed è venerdì sera

Se va bene, fra mezz’ora sono a casa, doccia e cena

Arriva il camion, c'è Padre Pio, disegnato sulla scocca

Lo maledico, lui e l’autista e cominciamo a scaricare

Il muletto è ghiacciato

Sempre meglio di star fermo

Intanto Franco fuma piano e finiamo in un baleno

Lui pensa forte

All’amante

In Romania, moglie mia

Lui pensa forte

Alla moglie

Figlia mia, sei in Romania

2 passate di notte, 27 gennaio

È sempre freddo, anzi peggio, ma fa caldo nel pollaio

Che è diventato questo posto

Mi ci han portato gli altri

I cocktail costano poco

Ce n'è uno si chiama «Aulin»

Fan concerti, anche belli

Di gente che però non sa cantare

In settimana ed il weekend fanno pure da mangiare

Roba terzomondista, sudafricana, magrebina

Avranno almeno cento bustine di tè equosolidale dalla Cina

Ma per stasera è solo un bar dell’ARCI, come tanti

Franco fuma ancora piano

A fargli compagnia dei morti

Di fame o di sonno, questo non lo saprei dire

Parlano poco l’italiano ma si fanno capire

È un frastuono di risate

Lo prendono per il culo

Perché è Franco, è brutto come pochi

È vestito male, è gobbo ed è quattrocchi

Dorme in macchina o in magazzino

Dipende dalla stagione

Per questo puzza anche parecchio

Ma non ci ho mai fatto attenzione

Lui pensa forte

All’amante

In Romania, moglie mia

Lui pensa forte

Alla moglie

Figlia mia, sei in Romania

18 and 35 minutes, January 26

The cold is humid and it sticks me to the frame

Of this which was a Fiat

I don't know the model

I throw him a soft kick

It feels like breaking a bone

I try to think, to distract myself

The truck arrives shortly

The gloves are frozen and I smell the fire

That the gypsies do with their pallets

The broken ones we give them

With some plastic, some newspapers

Meanwhile, Franco smokes slowly

18 and 36 minutes, but what a long wait

I punch gora a little

He gives them back to me, he smiles at me

I look up, there is a full moon and it is Friday night

If all goes well, I'll be home in half an hour, shower and dinner

The truck arrives, there is Padre Pio, drawn on the body

I curse him, he and the driver and we start unloading

The forklift is frozen

Always better than standing still

Meanwhile, Franco smokes slowly and we finish in a heartbeat

He thinks hard

To the lover

In Romania, my wife

He thinks hard

To his wife

My daughter, you are in Romania

2 spent at night, January 27th

It's always cold, even worse, but it's hot in the chicken coop

What has become this place

The others took me there

Cocktails are cheap

There is one called "Aulin"

Concert fans, even beautiful ones

But of people who don't know how to sing

During the week and at the weekend they also cook

Third world, South African, North African stuff

They will have at least one hundred fair trade tea bags from China

But for tonight it's just an ARCI bar, like many others

Franco still smokes slowly

To keep him company with the dead

Of hunger or sleep, I can't say that

They speak little Italian but make themselves understood

It is a din of laughter

They take the piss

Because he is Franco, he is as ugly as few

He is poorly dressed, he is hunchbacked and he is four-eyed

He sleeps in the car or in the warehouse

It depends on the season

This is why it also stinks a lot

But I never paid any attention to it

He thinks hard

To the lover

In Romania, my wife

He thinks hard

To his wife

My daughter, you are in Romania