Письмо - Сплин

Мне жаль, что тебя не застал летний ливень в июльскую ночь, на балтийском заливе...

Не видела ты волшебства этих линий.

Волна, до которой приятно коснуться руками, песок, на котором рассыпаны камни.

Пейзаж, не меняющийся здесь веками.

Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд, который пройдет часовой этот пояс,

По стрелке, которую тянет на полюс.

Что не отразит в том купе вечеринку, окно, где все время меняют картинку,

И мы не проснемся на утро в обнимку.

Поздно... ночью... через все запятые дошел наконец до точки.

Адрес.

Почта.

Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки.

Тихо.

Звуки.

По ночам до меня долетают редко.

Пляшут буквы.

Я пишу и не жду никогда ответа.

Мысли.

Рифмы.

Свет остался, остался звук – остальное стерлось.

Гаснут цифры.

Я звонил, чтобы просто услышать голос.

Всадник замер.

Замер всадник, реке стало тесно в русле.

Кромки... грани... Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве.

I'm sorry that a summer downpour did not catch you on a July night, on the Baltic Gulf ...

You did not see the magic of these lines.

A wave that is pleasant to touch with your hands, sand on which stones are scattered.

A landscape that has not changed here for centuries.

I'm sorry that we will not take the train again, which will pass this time zone,

According to the arrow that pulls to the pole.

What does not reflect in that compartment a party, a window where the picture is constantly changing,

And we will not wake up in the morning in an embrace.

Late ... at night ... through all the commas, I finally reached the full stop.

Address.

Mail.

Don't worry, I won't dedicate another line to you.

Quiet.

Sounds.

They rarely reach me at night.

Letters float.

I write and never expect an answer.

Thoughts.

Rhymes.

The light remained, the sound remained - the rest was erased.

The numbers are off.

I called just to hear the voice.

The rider froze.

The rider froze, the river became crowded in the channel.

Edges ... edges ... I love without needing a reciprocal feeling.