Храм - Сплин

Пишу тебе из пасмурных краёв

Где дождь наполнил город до краёв

Водой, в которой всё отражено

И всё не превращается в вино

Пишу тебе из северных широт

Живая рыба здесь мертвее шпрот

Здесь лужи - треть вода и две - бензин

Здесь вечно не контачит карта сим

Пишу тебе из южных берегов

Где тесно на Олимпе от богов

Где пляжи опустели в октябре

Где всё напоминает о тебе

Пишу тебе из тех монастырей

В которых нет ни окон, ни дверей

Нет ничего, и честно говоря

Что нет и самого монастыря

Пишу тебе и глядя на закат

Как человек, отдавший жизнь за так

Смотрю, бросаясь в жар или в озноб

Как падает на землю небоскрёб

Пишу тебе поверх кирпичных стен

Пишу на новгородской бересте

Так пишут на обрывках, на клочках

Слепясь, что без очков и что в очках

Пишу тебе, что я лечу домой

Что скоро расставания долой

Пишу, покуда красный светофор

Пишу, пока не кончится айфон

Любые вещи превратятся в хлам

Никто не помнит, кто построил храм

Такая жизнь - не сахар и не шёлк

Здесь помнят лишь того, кто храм поджёг

Постскриптум.

Я пишу тебе, пишу !

Привет тебе !

Тебе - и малышу !

Так долго строить храм и сжечь за миг

Лишь может тот, кто этот храм воздвиг.

I am writing to you from cloudy lands

Where the rain filled the city to the brim

Water in which everything is reflected

And everything does not turn into wine

I am writing to you from the northern latitudes

Live fish here are deader than sprats

Here puddles - a third of water and two - gasoline

Here, the SIM card does not always contact

I am writing to you from the southern shores

Where closely on Olympus from the gods

Where the beaches are empty in October

Where everything reminds you

I am writing to you from those monasteries

Where there are no windows or doors

There is nothing and to be honest

That there is no monastery itself

I am writing to you and looking at the sunset

Like a man who gave his life for so

I look, rushing into a fever or chills

How a skyscraper falls to the ground

I write to you over brick walls

I write on Novgorod birch bark

So they write on scraps, on scraps

Blinding that without glasses and that with glasses

I am writing to you that I am flying home

That parting is soon away

I write as long as the red traffic light

I write until I run out of iPhone

Any things will turn into rubbish

Nobody remembers who built the temple

Such a life is not sugar or silk

Here they remember only the one who set fire to the temple

P.S.

I write to you, I write!

Hello to you !

You and baby!

It takes so long to build a temple and burn it down in a moment

Only the one who erected this temple can.