La balade du poète - Serge Lama

Le soir descend, pauvres passants, qui rôdent

S’en vient faucher, quelques bouchers, en fraude

Pauvre poète, tu fais la quête, aux portes

Tu ne receuilles, qu’une ou deux feuilles, mortes

Y’a des becs fin, qui n’ont pas faim, des riches

Tu peux crever, sur le pavé, s’en fichent

T’es un raté, qui a des idées, amères

Tu vas toujours, seul sans amour, sur terre

Dans ton regard, éclairé d’art, S’entasse

Les horizons, et les prisons, des races

Loin des moutons, t’a choisis ton, servage

E ta jeunesse, s’use sans cesse, aux cages

De ton ennui, et de la nuit, glaciale

Et tu mourras, sur des gravas, des toiles

Pauvre de moi!

L’eau de la seine, porte ma peine, aux anges

Et cette eau bleue, pret de mes yeux, en frange

Cette eau qui fuit, boit mon ennui, qui pleure

En cette asie, mon âme fit, le leure

Adieu Paris, et ton ciel gris, la seine

Adieu matins et lendemains… de peine!

Evening is falling, poor passers-by, who prowl

Coming to mow, some butchers, fraud

Poor poet, you're questing at the gates

You only collect one or two leaves, dead

There are fine beaks, who are not hungry, rich people

You can die, on the pavement, don't care

You're a failure, with ideas, bitter

You always go, alone without love, on earth

In your gaze, illuminated by art, Is piled up

The horizons, and the prisons, of the races

Far from the sheep, you chose your, serfdom

And your youth, wears out endlessly, at the cages

Of your boredom, and of the night, freezing

And you will die, on rubble, canvases

Poor me!

The water of the Seine, carries my sorrow, to the angels

And this blue water, near my eyes, in fringe

This leaking water, drinks my boredom, which cries

In this Asia, my soul made, the theirs

Farewell Paris, and your gray sky, the Seine

Goodbye mornings and tomorrows... of pain!