Will you wash your hands in his heart, will you dwell?

Will you pay yourself with being proud as well?

He has a heart as little apt as yours

But it harbours no complaints, no remorse

Coriolan, Coriolan, Coriolan

Wouldn’t flatter you for a love forlorn

For he has no equal in pride, in scorn

And what his breast forges his tongue must vent

For it’s hard to walk with your knees bent

Умоешь ли ты руки в его сердце, будешь ли жить?

Вы тоже заплатите себе за гордость?

У него сердце такое же слабое, как у твоего

Но в нем нет ни жалоб, ни угрызений совести

Кориолан, Кориолан, Кориолан

Не льстил бы тебе за несчастную любовь

Ибо нет ему равных в гордыне, в презрении

И то, что выковывает его грудь, должен выплеснуть язык

Ибо трудно ходить с согнутыми коленями