Biromes Y Servilletas Papel - Milton Nascimento, Russ Titelman

Na minha cidade tem poetas, poetas

Que chegam sem tambores nem trombetas

Trombetas e sempre aparecem quando

Menos aguardados, guardados, guardados

Entre livros e sapatos, em baús empoeirados

Saem de recônditos lugares, nos ares, nos ares

Onde vivem com seus pares, seus pares

Seus pares e convivem com fantasmas

Multicores de cores, de cores

Que te pintam as olheiras

E te pedem que não chores

Suas ilusões são repartidas, partidas

Partidas entre mortos e feridas, feridas

Feridas mas resistem com palavras

Confundidas, fundidas, fundidas

Ao seu triste passo lento

Pelas ruas e avenidas

Não desejam glórias nem medalhas, medalhas

Medalhas, se contentam

Com migalhas, migalhas, migalhas

De canções e brincadeiras com seus

Versos dispersos, dispersos

Obcecados pela busca de tesouros submersos

Fazem quatrocentos mil projetos

Projetos, projetos, que jamais são

Alcançados, cansados, cansados nada disso

Importa enquanto eles escrevem, escrevem

Escrevem o que sabem que não sabem

E o que dizem que não devem

Andam pelas ruas os poetas, poetas, poetas

Como se fossem cometas, cometas, cometas

Num estranho céu de estrelas idiotas

E outras e outras

Cujo brilho sem barulho

Veste suas caudas tortas

Na minha cidade tem canetas, canetas, canetas

Esvaindo-se em milhares, milhares, milhares

De palavras retrocedendo-se confusas, confusas

Confusas, em delgados guardanapos

Feito moscas inconclusas

Andam pelas ruas escrevendo e vendo e vendo

Que eles vêem nos vão dizendo, dizendo

E sendo eles poetas de verdade

Enquanto espiam e piram e piram

Não se cansam de falar

Do que eles juram que não viram

Olham para o céu esses poetas, poetas, poetas

Como se fossem lunetas, lunetas, lunáticas

Lançadas ao espaço e ao mundo inteiro

Inteiro, inteiro, fossem vendo pra

Depois voltar pro Rio de Janeiro

In my city there are poets, poets

That arrive without drums or trumpets

Trumpets and always appear when

Less expected, saved, saved

Between books and shoes, in dusty chests

They come out of hidden places, in the air, in the air

Where they live with their peers, their peers

Your peers and live with ghosts

Multicolors of colors, of colors

That paint your dark circles

And they ask you not to cry

Your illusions are shared, broken

Departures between dead and wounded, wounds

Wounds but resist with words

Confused, Fused, Fused

At your sad slow step

Through the streets and avenues

They don't want glories or medals, medals

Medals, satisfied

With crumbs, crumbs, crumbs

From songs and plays with their

Scattered, Scattered Verses

Obsessed with the search for submerged treasures

They make four hundred thousand projects

Projects, projects, that are never

Reached, tired, tired none of that

Matter as they write, write

They write what they know they don't know

And what they say they shouldn't

Poets, poets, poets walk the streets

As if they were comets, comets, comets

In a strange sky of idiotic stars

And other and other

Whose shine without noise

Wear your crooked tails

In my city there are pens, pens, pens

Fading away in thousands, thousands, thousands

From words going backwards confused, confused

Confused, on thin napkins

Made unfinished flies

They walk the streets writing and seeing and seeing

That they see are telling us, saying

And being they real poets

While they spy and crave and crave

They don't get tired of talking

What they swear they didn't see

These poets, poets, poets look to the sky

As if they were spectacles, spectacles, lunatics

Released to space and the whole world

Whole, whole, they were looking to

Then return to Rio de Janeiro