Le bulletin de santé - Maxime Le Forestier

Georges Brassens

Le bulletin de santé

Paroles et Musique: Georges Brassens 1966

J’ai perdu mes bajou’s, j’ai perdu ma bedaine,

Et, ce, d’une façon si nette, si soudaine,

Qu’on me suppose un mal qui ne pardonne pas,

Qui se rit d’Esculape et le laisse baba.

Le monstre du Loch Ness ne faisant plus recette

Durant les moments creux dans certaines gazettes,

Systématiquement, les nécrologues jou’nt,

À me mettre au linceul sous des feuilles de chou.

Or, lassé de servir de tête de massacre,

Des contes à mourir debout qu’on me consacre,

Moi qui me porte bien, qui respir' la santé,

Je m’avance et je cri' toute la vérité.

Toute la vérité, messieurs, je vous la livre

Si j’ai quitté les rangs des plus de deux cents livres,

C’est la faute à Mimi, à Lisette, à Ninon,

Et bien d’autres, j’ai pas la mémoire des noms.

Si j’ai trahi les gros, les joufflus, les obèses,

C’est que je baise, que je baise, que je baise

Comme un bouc, un bélier, une bête, une brut',

Je suis hanté: le rut, le rut, le rut, le rut!

Qu’on me comprenne bien, j’ai l'âme du satyre

Et son comportement, mais ça ne veut point dire

Que j’en ai' le talent, le géni', loin s’en faut!

Pas une seule encor' ne m’a crié «bravo!

"

Entre autres fines fleurs, je compte, sur ma liste

Rose, un bon nombre de femmes de journalistes

Qui, me pensant fichu, mettent toute leur foi

A m’donner du bonheur une dernière fois.

C’est beau, c’est généreux, c’est grand, c’est magnifique!

Et, dans les positions les plus pornographiques,

Je leur rends les honneurs à fesses rabattu’s

Sur des tas de bouillons, des paquets d’invendus.

Et voilà ce qui fait que, quand vos légitimes

Montrent leurs fesse' au peuple ainsi qu'à vos intimes,

On peut souvent y lire, imprimés à l’envers,

Les échos, les petits potins, les faits divers.

Et si vous entendez sourdre, à travers les plinthes

Du boudoir de ces dam’s, des râles et des plaintes,

Ne dites pas: «C'est tonton Georges qui expire «,

Ce sont tout simplement les anges qui soupirent.

Et si vous entendez crier comme en quatorze:

«Debout!

Debout les morts!

«ne bombez pas le torse,

C’est l'épouse exalté' d’un rédacteur en chef

Qui m’incite à monter à l’assaut derechef.

Certe', il m’arrive bien, revers de la médaille,

De laisser quelquefois des plum’s à la bataille…

Hippocrate dit: «Oui, c’est des crêtes de coq»,

Et Gallien répond «Non, c’est des gonocoqu’s… "

Tous les deux ont raison.

Vénus parfois vous donne

De méchants coups de pied qu’un bon chrétien pardonne,

Car, s’ils causent du tort aux attributs virils,

Ils mettent rarement l’existence en péril.

Eh bien, oui, j’ai tout ça, rançon de mes fredaines.

La barque pour Cythère est mise en quarantaine.

Mais je n’ai pas encor, non, non, non, trois fois non,

Ce mal mystérieux dont on cache le nom.

Si j’ai trahi les gros, les joufflus, les obèses,

C’est que je baise, que je baise, que je baise

Comme un bouc, un bélier, une bête, une brut',

Je suis hanté: le rut, le rut, le rut, le rut!

Georges Brassens

The health report

Words and Music: Georges Brassens 1966

I lost my jowls, I lost my belly,

And, so clearly, so suddenly,

Let me be supposed an evil that does not forgive,

Who laughs at Aesculapius and leaves him speechless.

The Loch Ness Monster no longer making money

During the hollow moments in certain gazettes,

Systematically, the obituaries play,

To put myself in a shroud under cabbage leaves.

Now, weary of serving as a head of slaughter,

Tales to die for standing up to me,

I who am well, who exudes health,

I step forward and shout out the whole truth.

The whole truth, gentlemen, I deliver it to you

If I left the ranks of over two hundred books,

It's the fault of Mimi, Lisette, Ninon,

And many others, I can't remember the names.

If I betrayed the fat, the chubby, the obese,

It's that I fuck, that I fuck, that I fuck

Like a goat, a ram, a beast, a brute',

I'm haunted: the rut, the rut, the rut, the rut!

Don't get me wrong, I have the soul of a satyr

And his behavior, but that don't mean

That I have the talent, the genius, far from it!

Not a single one has shouted to me “bravo!

"

Among other fine flowers, I count, on my list

Rose, a good number of journalists' wives

Who, thinking me done for, put all their faith

To give me happiness one last time.

It's beautiful, it's generous, it's big, it's magnificent!

And, in the most pornographic positions,

I do them the honors with buttocks turned down's

On heaps of broth, packets of unsold.

And that's what makes that when your legit

Show their ass' to the people as well as to your intimates,

It often reads, printed upside down,

Echoes, gossip, miscellaneous facts.

And if you hear peep through the baseboards

From the boudoir of these ladies, from the groans and complaints,

Don't say, "It's Uncle George expiring",

It is simply the angels who sigh.

And if you hear screaming like in fourteen:

"Standing!

Arise the dead!

"don't puff out your chest,

She's the elated wife of an editor

Who encourages me to go on the attack again.

Certainly, it happens to me well, reverse of the medal,

To sometimes leave feathers in the battle...

Hippocrates said, "Yes, it's rooster combs",

And Gallien replies "No, it's gonococci..."

Both are right.

Venus sometimes gives you

Wicked kicks that a good Christian forgives,

For if they harm manly attributes,

They rarely jeopardize existence.

Well, yes, I have all that, ransom for my pranks.

The boat for Cythera is quarantined.

But I haven't yet, no, no, no, three times no,

This mysterious evil whose name is hidden.

If I betrayed the fat, the chubby, the obese,

It's that I fuck, that I fuck, that I fuck

Like a goat, a ram, a beast, a brute',

I'm haunted: the rut, the rut, the rut, the rut!