Les hommes seuls - Mano Solo, JEAN LAMOOT

Devant le resto, des hommes qui mangent seuls

Y a deux trottoirs, l’un l’ombre et l’autre au soleil

Y a le choix ou y a pas

J’habite sur la frontire comme le fil d’un rasoir

J’y aiguise mon envie de changer de ct Mais j’ai pas encore choisi lequel tait bon pour moi

Peut-tre ni l’un ni l’autre, je suis les pointills

A un moment c’est sr que je vais basculer

J’ai peur de choisir, peur de pas en revenir

Je vois de chaque ct des processions, des enterrements,

Trois trompettes derrire et personne pour pleurer

Faut garder ses larmes pour soi en cas de besoin

Quand la vie rclamera son tribut

Pour une vieille histoire de pomme et de serpent

Sur le fil j’carte les bras, je ne bouge pas

Je reste l, je suis pas prt de m’envoler

Il n’y a ni bien ni mal

Je me suis jamais senti si bien

Je me suis jamais senti si mal

J’en sais rien

Je m’en fous

Je gote ma soupe la grimace

Au resto des hommes qui mangent seuls

Qui n’a jamais connu le rire des femmes

Le rouge au bord d’un verre ou la delicate musique

D’un cristal qui s’entrechoque

Et je regarde mon assiette et le serveur enlve l’autre

Pour qu’on soit sr que je n’attends personne

Dans la rue les gens vont par deux

Et moi je valse et tangue avec ma gueule dans la vitrine

Dans le resto des hommes qui mangent seuls.

In front of the restaurant, men who eat alone

There are two sidewalks, one in the shade and one in the sun

There is a choice or there is not

I live on the border like a razor's edge

I sharpen my urge to change sides, but I haven't chosen which one is right for me yet.

Maybe neither, I'm the dotted line

At some point I'm sure I'll switch

I'm afraid to choose, afraid of not coming back

I see on either side processions, burials,

Three trumpets behind and no one to cry

Gotta keep your tears to yourself in case of need

When life will claim its toll

For an old story of apple and snake

On the wire I spread my arms, I don't move

I'm staying here, I'm not about to fly away

There is no right or wrong

I never felt so good

I never felt so bad

I don't know

I do not care

I taste my soup the grimace

At the restaurant of the men who eat alone

Who has never known the laughter of women

The red on the edge of a glass or the delicate music

Of a clashing crystal

And I look at my plate and the waiter takes away the other

To make sure I'm not waiting for anyone

In the street people go in pairs

And I waltz and pitch with my face in the window

In the restaurant of the men who eat alone.