Некоторый рисунок - макулатура

Все мы диванные авантюристы

Поэты без стихов

Сонные тетеревы

Ищем табак пустивший корни

В швы брючных карманов

Проветриваем боксерские перчатки

Бельмондо на последнем дыхании

С папиросой в уголке рта

Только не такие обаятельные

Когда мы подходим к зеркалу

Видим большую кастрюлю манной каши

И растопленное сливочное масло посередине

Так часто слышали сигнализацию

Охотники за привидениями

Спускались по шесту, прыгали в машину

Которая раскачиваясь пересекала ночью

И приезжал на ложный вызов

Что мы перестали готовиться

Даже когда я говорю «мы»

Имею в виду только себя

Я не хочу никакой стаи

Не хочу открываться друзьям

Мне хватает воображения

Чтобы быть кем угодно

Обывателем, любителям кофе, самураем

Без хозяина, без флага

Без семьи, без врагов

Без меча, без любовницы

Без пояса, без чувства юмора

Без доходов, без жилплощади

Без обуви, без почвы под ногами

Без занавесок на окнах

Вот некоторый рисунок

Чтобы закрепить последний образ

Окно в комнате было действительно огромное, как в аэропорте

И женщина которая тогда была со мной

Вытянулась на цыпочках, чтобы курить в форточку

Ей даже пришлось вспорхнуть

За окном стелился туман, мокрый снег

Ветер, как будто подхватывал звездную перхоть

И размазывал ее по стенам домов

От чего их Петербургская желтизна

Превращалась в позолоту

Для тех, кому воображение отвалили по демпингу

В этих чумазых домах жили вертухаи

От работы их отделяла одна дорога

И несколько сугробов

И вот она тюрьма «Кресты»

Я лежал на вогнутом матрасе, на скрипучей кровати

Доставшийся от прежних обитателей

Этой огромной холодной квартиры

Я был накурен и мой член стоял так

Что боль отдавалась в барабанные перепонки

Занавесок на окнах не было

И женщина прильнула грудью к стеклу

Через всю площадь которого сравнимую

С футбольным полем проходила трещина

We are all couch adventurers

Poets without poetry

sleepy grouse

We are looking for tobacco that has taken root

In the seams of trouser pockets

Airing boxing gloves

Belmondo on his last breath

With a cigarette in the corner of my mouth

Just not so charming

When we approach the mirror

We see a large pot of semolina porridge

And melted butter in the middle

So often heard the alarm

Ghostbusters

We went down the pole, jumped into the car

Which swaying crossed at night

And came to a false call

That we stopped preparing

Even when I say "we"

I mean only myself

I don't want no pack

I don't want to open up to friends

I have enough imagination

To be anyone

Everyman, coffee lovers, samurai

Without a master, without a flag

No family, no enemies

Without a sword, without a mistress

No belt, no sense of humor

No income, no housing

No shoes, no ground under your feet

No curtains on the windows

Here is some drawing

To pin the last image

The window in the room was really huge, like in an airport

And the woman who was with me then

Stretched out on tiptoe to smoke in the window

She even had to flutter

Outside the window fog, sleet

The wind, as if picking up star dandruff

And smeared it on the walls of houses

From what their Petersburg yellowness

Turned into gilding

For those who have lost their imagination for dumping

Guards lived in these grimy houses

One road separated them from work

And a few snowdrifts

And here it is the prison "Crosses"

I lay on a concave mattress, on a creaky bed

Inherited from the former inhabitants

This huge cold apartment

I was high and my dick stood like this

That the pain was given to the eardrums

There were no curtains on the windows

And the woman pressed her breast against the glass

Through the entire area of ​​\u200b\u200bwhich is comparable

There was a crack in the football field