Les Maudits français - Lynda Lemay

Y parlent avec des mots précis

Puis y prononcent toutes leurs syllabes

À tout bout d’champ, y s’donnent des bis

Y passent leurs grandes journées à table

Y ont des menus qu’on comprend pas

Y boivent du vin comme si c'était d’l’eau

Y mangent du pain pis du foie gras

En trouvant l’moyen d’pas être gros

Y font des manifs aux quart d’heure

À tous les maudits coins d’rue

Tous les taxis ont des chauffeurs

Qui roulent en fous, qui collent au cul

Et quand y parlent de venir chez nous

C’est pour l’hiver ou les indiens

Les longues promenades en Ski-doo

Ou encore en traîneau à chiens

Ils ont des tasses minuscules

Et des immenses cendriers

Y font du vrai café d’adulte

Ils avalent ça en deux gorgées

On trouve leurs gros bergers allemands

Et leurs petits caniches chéris

Sur les planchers des restaurants

Des épiceries, des pharmacies

Y disent qu’y dînent quand y soupent

Et y est deux heures quand y déjeunent

Au petit matin, ça sent l’yaourt

Y connaissent pas les œufs-bacon

En fin d’soirée, c’est plus choucroute

Magret d’canard ou escargots

Tout s’déroule bien jusqu'à c’qu’on goûte

À leur putain de tête de veau

Un bout d’paupière, un bout d’gencive

Un bout d’oreille, un bout d’museau

Pour des papilles gustatives

De québécois, c’est un peu trop

Puis, y nous prennent pour un martien

Quand on commande un verre de lait

Ou quand on demande: La salle de bain

Est à quelle place, SVP?

Et quand ils arrivent chez nous

Y s’prennent une tuque et un Kanuk

Se mettent à chercher des iglous

Finissent dans une cabane à sucre

Y tombent en amour sur le coup

Avec nos forêts et nos lacs

Et y s’mettent à parler comme nous

Apprennent à dire: Tabarnak

Et bien saoulés au caribou

À la Molson et au gros gin

Y s’extasient sur nos ragoûts

D’pattes de cochon et nos plats d’binnes

Vu qu’on n’a pas d’fromages qui puent

Y s’accommodent d’un vieux cheddar

Et y se plaignent pas trop non plus

De notre petit café bâtard

Quand leur séjour tire à sa fin

Ils ont compris qu’ils ont plus l’droit

De nous appeler les Canadiens

Alors que l’on est québécois

Y disent au revoir, les yeux tout trempés

L’sirop d'érable plein les bagages

On réalise qu’on leur ressemble

On leur souhaite bon voyage

On est rendu qu’on donne des becs

Comme si on l’avait toujours fait

Y a comme un trou dans le Québec

Quand partent les maudits français

They speak in precise words

Then say all their syllables there

Every once in a while, there are kisses

There spend their great days at the table

There are menus we don't understand

They drink wine like it's water

They eat bread and foie gras

By finding a way not to be fat

There are demonstrations every quarter of an hour

At all the cursed street corners

All taxis have drivers

Who ride crazy, who stick to the ass

And when they talk about coming to our house

Is it for the winter or the Indians

Long Ski-doo rides

Or by dog ​​sledding

They have tiny cups

And huge ashtrays

They make real adult coffee

They swallow it in two gulps

We find their big German Shepherds

And their darling little poodles

On restaurant floors

grocery stores, pharmacies

They say they dine there when they sup

And it's two o'clock when there lunch

In the morning, it smells like yogurt

Don't know egg bacon

At the end of the evening, it's more sauerkraut

Duck breast or snails

Everything is going well until we taste

To their fucking calf's head

A piece of eyelid, a piece of gum

A piece of ear, a piece of muzzle

For taste buds

From Quebecers, it's a bit too much

Then they take us for a Martian

When we order a glass of milk

Or when asked: The bathroom

Where is it, please?

And when they come to us

They take a tuque and a Kanuk

Start looking for igloos

End up in a sugar shack

They fall in love instantly

With our forests and our lakes

And they start talking like us

Learn to say: Tabarnak

And drunk on caribou

To the Molson and the big gin

They rave about our stews

Pig's feet and our bin dishes

Since we don't have stinky cheeses

They go well with an old cheddar

And they don't complain too much either

From our bastard little cafe

When their stay draws to a close

They understood that they no longer have the right

To call us Canadians

While we are from Quebec

They say goodbye, eyes all wet

The maple syrup full luggage

We realize that we look like them

We wish them a good trip

We're done giving kisses

Like we always did

There's a hole in Quebec

When the cursed French leave