Des voix dans ma tête - Les Sages Poètes De La Rue

Bébé, je n’ai pas pris l’habitude du crime

Des petits délits pour la frime

Non ici on carbure à la rime

Si l’rap ne payait pas, j’en ferait quand même car, j’aime l’art

J’en ai jamais marre, je traîne tard

Avec mes potes freestylant dans le parc

J’ai fait des shows à l' œil

Maintenant des novices gazent

Dans des clips tape-à-l' œil

Avec des rap bidons, leur Hip-Hop n’est qu’une illusion

Moi mes textes projettent images, des visions

Appelle moi daza' (gomm cogne plein d’chattes) possesseur

(Rap) professeur, (plus de tech') qu’un microprocesseur

Plus personne ne pourra m’avoir

J’enfonce ma route vers la gloire

Car quand j'écris, j'écris l’histoire

J’ai du parfum, mes beats frappent comme

Boulogne, ma Babylone, où mes frères déconnent

La merde est infinie

La rue charrie du sang comme une artère

Plongés dans le c oeur, des neg' arrivent en charter

Adore ta mater, honore ton pater

Oublie le respect frère, et tu finira par terre

T’es encore sur le boulevard?

Ma parole

Dans tes poches pas d’gent-ar

Vrai!

ma parole

Est-ce qu’au moins tu bosses ton art?

Ma parole

Alors balance une verse, balance une verse

Je rap d’abord par amour, à plein temps

Faut qu’j’bouffe tous les jours

C’est important donc j’fais ça aussi pour l’argent

Des potes à moi dealent, chacun son truc, son style

Paris mon île, Boulogne ma ville, parfois l’ensemble ressemble à un asile

Mais j’représente mon coin de rue

Qu’j’adore, depuis mon adolescence passée a bringuer dehors

Toujours dans un plan ou un autre, tel Jésus avec ses douze apôtres

Je parcours Paris et sa périphérie d’un bout à l’autre

Prêchant la bonne parole par mes frimes rimes textes

Mais j’avoue, j’ai souvent ces voix dans ma tête

T’es encore sur le boulevard?

Ma parole

Dans tes poches pas d’gent-ar

Vrai!

ma parole

Est-ce qu’au moins tu bosses ton art?

Ma parole

Alors balance une verse, balance une verse

Pire encore!

J’freestyle tous les soirs

Dans mon parc, je suis le prince de la métaphore

L’athlète lyrique, rendant toute cassette mythique

Filiforme, mais mon style énorme, pète critique

J’met sur la carte ma marque, mes qualités

Syntaxe je conjugue au raz de ma réalité

Est-ce que tu soulèves les foules?

Ma parole

Alors balance une verse, (encore?)

Balance une verse!

Je vit par le microphone et la métaphore

J’bénit mes pieds d’abord, 'trappe mes bottes, vais m’balader dehors

La ville brille de milles feux quelle que soit la saison

J’bouge dans le parc, la cité dans ma ligne d’horizon

Qui est le Boulogne-Billancoureur?

C’est moi, c’est moi, c’est moi

Dany Dan!

Bébé ne t’arrête pas!

Je suis ce prince de la nuit

Pleins de vie, une terre étrangère pour moi est ce pays

Enfant j’me croyais accueilli

Lourde erreur, maintenant qu’jai grandi j’leur inspire terreur

Encapuché tard le soir traîneur

Est-ce mon allure ou mes moeurs?

Pheelo dis-leur

S’il n’y avait pas un immigré en France, y’aurait quand même des dealers

Des voleurs, des violeurs, des cités

La couleur de mon visage n’est pas l’unique image de l’insécurité

Mais bon le biz' tourne toujours plus fort

Mes potes squattent le quartier dans des poses hardcores

Et quand le soleil, de retour, annonce l’aurore

Dans ma tête, y a ces voix qui me répètent encore

T’es encore sur le boulevard?

(nan c’est fini)

Dans tes poches pas d’gent-ar)

(sortez d’ma tête!)

Est-ce qu’au moins tu bosses ton art?

Alors balance une verse

Balance une verse!

Sages po' Sages po' Sages po' (x6)

Baby, I ain't used to crime

Petty crimes for showing off

No here we run on rhyme

If rap didn't pay, I'd do it anyway 'cause I love art

I never get bored, I hang out late

With my homies freestyling in the park

I did shows by eye

Now novices are gassing

In flashy clips

With bogus raps, their Hip-Hop is just an illusion

Me, my texts project images, visions

Call me daza' (eraser bangs lots of pussies) owner

(Rap) professor, (more tech') than a microprocessor

Nobody can have me anymore

I drive my way to glory

Because when I write, I write history

I got perfume, my beats hit like

Boulogne, my Babylon, where my brothers mess around

The shit is endless

The street carries blood like an artery

Deep in the heart, some niggas arrive on a charter

Worship your mater, honor your pater

Forget respect bro, and you'll end up on the floor

Are you still on the boulevard?

My word

In your pockets no gent-ar

True!

my word

Are you at least working your art?

My word

So throw a pour, throw a pour

I rap first for love, full time

I have to eat every day

It's important so I'm also doing it for the money

Friends of mine deal, each his own thing, his style

Paris my island, Boulogne my city, sometimes the whole thing looks like an asylum

But I represent my street corner

That I adore, since my adolescence spent wearing outside

Always in one plane or another, like Jesus with his twelve apostles

I travel Paris and its outskirts from one end to the other

Preaching the good word by my sham rhymes texts

But I admit, I often have these voices in my head

Are you still on the boulevard?

My word

In your pockets no gent-ar

True!

my word

Are you at least working your art?

My word

So throw a pour, throw a pour

Even worse!

I freestyle every night

In my park, I'm the prince of metaphor

The lyrical athlete, making any cassette mythical

Filiform, but my huge style, fart critical

I put on the map my mark, my qualities

Syntax I conjugate at the edge of my reality

Do you stir up crowds?

My word

So throw a pour, (again?)

Swing a pour!

I live by microphone and metaphor

I bless my feet first, 'trap my boots, go for a walk outside

The city shines brightly whatever the season

I move in the park, the city in my horizon line

Who is the Boulogne-Billancoureur?

It's me, it's me, it's me

Dany Dan!

Baby don't stop!

I am that prince of the night

Full of life, a foreign land to me is this country

As a child, I thought I was welcomed

Big mistake, now that I've grown up, I inspire them with terror

Hooded Late Night Stalker

Is it my looks or my manners?

Pheelo tell them

If there wasn't an immigrant in France, there would still be drug dealers

Thieves, rapists, cities

The color of my face is not the only image of insecurity

But hey, the business is always going strong

My homies squat the neighborhood in hardcore poses

And when the sun, back, announces the dawn

In my head, there are these voices that repeat me again

Are you still on the boulevard?

(no it's over)

In your pockets no gent-ar)

(get out of my head!)

Are you at least working your art?

So throw a pour

Swing a pour!

Wise po' Wise po' Wise po' (x6)