Les tournesols - Jean Ferrat

Mon prince noir et famélique

Ma pauvre graine de clodo

Toi qui vécus fantomatique

En peignant tes vieux godillots

Toi qui allais la dalle en pente

Toi qu’on jetait dans le ruisseau

Qui grelottais dans ta soupente

En inventant un art nouveau

T'étais zéro au Top cinquante

T'étais pas branché comme il faut

Avec ta gueule hallucinante

Pour attirer les capitaux

Mais dans un coffre climatisé

Au pays du Soleil-Levant

Tes tournesols à l’air penché

Dorment dans leur prison d’argent

Leurs têtes à jamais figées

Ne verront plus les soirs d’errance

Le soleil fauve se coucher

Sur la campagne de Provence

Tu allais ainsi dans la vie

Comme un chien dans un jeu de quilles

La bourgeoisie de pacotille

Te faisait le coup du mépris

Et tu plongeais dans les ténèbres

Et tu noyais dans les bistrots

L’absinthe à tes pensées funèbres

Comme la lame d’un couteau

Tu valais rien au hit-parade

Ni à la une des journaux

Toi qui vécus dans la panade

Sans vendre un seul de tes tableaux

Mais dans un coffre climatisé

Au pays du Soleil-Levant

Tes tournesols à l’air penché

Dorment dans leur prison d’argent

Leurs têtes à jamais figées

Ne verront plus les soirs d’errance

Le soleil fauve se coucher

Sur la campagne de Provence

Dans ta palette frémissante

De soufre pâle et d’infini

Ta peinture comme un défi

Lance une plainte flamboyante

Dans ce monde aux valeurs croulantes

Vincent ma fleur mon bel oiseau

Te voilà donc Eldorado

De la bourgeoisie triomphante

Te voilà star du Top cinquante

Te voilà branché comme il faut

C’est dans ta gueule hallucinante

Qu’ils ont placé leurs capitaux

Mais dans un coffre climatisé

Au pays du Soleil-Levant

Tes tournesols à l’air penché

Dorment dans leur prison d’argent

Leurs têtes à jamais figées

Ne verront plus les soirs d’errance

Le soleil fauve se coucher

Sur la campagne de Provence

My black and hungry prince

My poor bum seed

You who lived ghostly

Painting your old boots

You who went the slab on a slope

You who were thrown in the stream

Who was shivering in your loft

By inventing a new art

You were zero in the top fifty

You weren't hooked up right

With your mind-blowing face

To attract capital

But in an air-conditioned trunk

In the Land of the Rising Sun

Your leaning-looking sunflowers

Sleep in their silver prison

Their heads forever frozen

Will no longer see wandering evenings

The tawny sun going down

On the countryside of Provence

That's how you went through life

Like a dog in a bowling alley

The Junk Bourgeoisie

Was doing you the scorn shot

And you plunged into darkness

And you were drowning in the pubs

Absinthe to your funeral thoughts

Like the blade of a knife

You were worth nothing on the charts

Nor on the front page

You who lived in trouble

Without selling a single one of your paintings

But in an air-conditioned trunk

In the Land of the Rising Sun

Your leaning-looking sunflowers

Sleep in their silver prison

Their heads forever frozen

Will no longer see wandering evenings

The tawny sun going down

On the countryside of Provence

In your quivering palette

Of pale sulfur and infinity

Your painting as a challenge

Launches a flamboyant complaint

In this world of crumbling values

Vincent my flower my beautiful bird

So here you are Eldorado

Of the triumphant bourgeoisie

There you are Top Fifty star

You're hooked up just right

It's in your mind-blowing face

That they have invested their capital

But in an air-conditioned trunk

In the Land of the Rising Sun

Your leaning-looking sunflowers

Sleep in their silver prison

Their heads forever frozen

Will no longer see wandering evenings

The tawny sun going down

On the countryside of Provence