A l'été de la Saint-Martin - Jean Ferrat

Etait-ce soir ou bien matin

Comme à l’arbre une fleur se penche

Elle était lundi et dimanche

A l'été de la Saint-Martin

Le soleil n’avait pas atteint

Sa peau de porcelaine blanche

Et son frémissement des hanches

Vous aurait fait chanter latin

A l'été

A l'été

A l'été de la Saint-Martin

Quand le ciel était incertain

Nous faisions feu de quatre planches

L’amour l'été bleu pervenche

A l'été de la Saint-Martin

Le vin chantait dans les étains

Elle se pendait à ma manche

Et nous roulions en avalanche

De la table au lit de satin

A l'été

A l'été

A l'été de la Saint-Martin

C'étaient mémorables festins

C'étaient délectables nuits blanches

Je priais que mon coeur ne flanche

A l'été de la Saint-Martin

L’amour avait l’odeur du thym

Et dans ses draps en ville franche

Ses jambes fuyaient comme tanche

Dont j'étais le menu fretin

A l'été

A l'été

A l'été de la Saint-Martin

Sonnez sonnez vieux sacristains

Si le temps n’est plus aux pervenches

Amour n’est pas soif qui s'étanche

A l'été de la Saint-Martin

Sonnez sonnez vieux sacristains

Et que vos cloches se déclenchent

Si tous mes souvenirs s'épanchent

Notre amour tient bon ce qu’il tint

A l'été

A l'été

A l'été de la Saint-Martin

Was it tonight or morning

As to the tree a flower bends

She was Monday and Sunday

In the summer of Saint Martin

The sun had not reached

Her white porcelain skin

And her quivering hips

would have made you sing latin

In the summer

In the summer

In the summer of Saint Martin

When the sky was uncertain

We fired four planks

Periwinkle blue summer love

In the summer of Saint Martin

The wine sang in the tins

She was hanging on my sleeve

And we were riding in avalanche

From table to satin bed

In the summer

In the summer

In the summer of Saint Martin

These were memorable feasts

Those were delectable sleepless nights

I was praying my heart wouldn't break

In the summer of Saint Martin

Love smelled like thyme

And in his sheets in a frank city

His legs leaked like a tench

Of which I was the small fry

In the summer

In the summer

In the summer of Saint Martin

Ring ring old sacristans

If the weather is no longer periwinkle

Love is not quenching thirst

In the summer of Saint Martin

Ring ring old sacristans

And let your bells ring

If all my memories flow out

Our love holds fast what it holds

In the summer

In the summer

In the summer of Saint Martin