Carte postale - Francis Cabrel

Allums les postes de tlvision,

Verrouilles les portes des conversations,

Oublis les dames et les jeux de cartes,

Endormies les fermes quand les jeunes partent.

Brises les lumires des ruelles en fte,

Refroidi le vin brlant les assiettes,

Emports les mots des serveuses aimables,

Et disparus les chiens jouant sous les tables.

Dchires les nappes des soires de noce,

Oublies les fables du sommeil des gosses,

Arrtes les valses des derniers jupons,

Et les fausses notes des accordons.

C’est un hameau perdu sous les toiles,

Avec de vieux rideaux pendus des fentres sales,

Et sur le vieux buffet sous la poussire grise,

Il reste une carte postale.

Goudronnes les pierres des chemins tranquilles,

Releves les herbes des endroits fragiles,

Dsertes les places des belles foraines,

Assches les traces de l’eau des fontaines.

Oublies les phrases sacres des grand-pres,

Aux tres des grandes chemines de pierre,

Envols les rires des nuits de moissons,

Et allumes les postes de tlvision.

C’est un hameau perdu sous les toiles,

Avec de vieux rideaux pendus des fentres sales,

Et sur le vieux buffet sous la poussire grise,

Il y reste une carte postale.

Envoles les robes des belles promises,

Les ailes des grillons, les paniers de cerises,

Oublis les rires des nuits de moissons,

Et allumes les postes de tlvision.

Turn on the television sets,

Lock the doors of conversations,

Forget checkers and card games,

Asleep the farms when the young leave.

Break the lights of the festive alleys,

Cooled the wine burning the plates,

Take away the words of the friendly waitresses,

And gone were the dogs playing under the tables.

Tear up the tablecloths of wedding evenings,

Forget the fables of children's sleep,

Stop the waltzes of the last petticoats,

And the wrong notes of the accordions.

It's a hamlet lost under canvas,

With old curtains hanging from dirty windows,

And on the old sideboard under the gray dust,

There remains a postcard.

Tar the stones of the quiet paths,

Lift the herbs from fragile places,

Deserted the places of the beautiful fairgrounds,

Dries up traces of water from fountains.

Forget the sacred phrases of grandfathers,

At the heights of the great stone fireplaces,

Fly away the laughter of harvest nights,

And turn on the television sets.

It's a hamlet lost under canvas,

With old curtains hanging from dirty windows,

And on the old sideboard under the gray dust,

There remains a postcard.

Fly away the dresses of the beautiful brides,

The wings of crickets, the baskets of cherries,

Forget the laughter of harvest nights,

And turn on the television sets.