Destined as the servant to the night where

your moon dreams of the dirt and the

sharp tongue of your zealous will is only

congruent with the salt in your mouth and

the approaching eulogy of the world.

Lost

in the patterns of youth and the ghost of your aches comes back to haunt you.

And

the forging of change makes no difference.

Memories fly through the mask of your life

shielding you from time.

The years that

birthed the shell that you gained.

Hunched

over in apathetic grief with a disregard for

steps except the one taken back.

Perched

up on a rope crafted in smoke / a sword

wielding death that buried your hope.

Focusing on light through the blinds.

A slave to reality under a monarch in the sky.

Lost in the patterns of youth where the

windows shine brightly back at you.

Предназначен как слуга ночи, где

твоя луна мечтает о грязи и

острый язык твоей ревностной воли всего лишь

соответствует соли во рту и

приближающийся восхваление мира.

Потерял

в узорах юности, и призрак ваших болей возвращается, чтобы преследовать вас.

И

подделка изменений не имеет значения.

Воспоминания пролетают сквозь маску вашей жизни

защищая вас от времени.

Годы, которые

породил оболочку, которую вы получили.

сгорбленный

в апатичном горе с пренебрежением к

шаги, кроме того, который был взят назад.

Сидящий

вверх по веревке, сделанной из дыма / меча

владея смертью, похоронившей твою надежду.

Сосредоточение внимания на свете через жалюзи.

Раб реальности под властью монарха в небе.

Потерянный в шаблонах молодежи, где

окна ярко светят вам в ответ.