Ce monde sans issue - Daniel Lavoie

Pleure un peu, pleure ta tête, ta tête de vie

Dans le feu des épées de vent dans tes cheveux

Parmi les éclats sourds de béton sur tes parois

Sur tes parois

Sur tes parois

Ta longue et bonne tête de la journée

Ta tête de pluie enseignante

Et pelures et callosités

Ta tête de mort, ta tête de mort

Que je meure ici au cœur de la cible

Au cœur des hommes et des horaires

Que je meure ici au cœur de la cible

Au cœur des hommes

Et ne pouvant plus me réfugier en Solitude

Ni remuer la braise dans le bris du silence

Ni ouvrir la paupière ainsi

Qu’un départ d’oiseau dans la savane

Car il n’y a plus un seul endroit

De la chair de solitude qu ne soit meurtri

Même les mots que j’invente

Ont leur petite aigrette de chair bleuie

Que je meure ici au cœur de la cible

Au cœur des hommes et des horaires

Que je meure ici au cœur de la cible

Souvenirs, souvenirs, maison lente

Un cours d’eau me traverse

Je sais, c’est la Nord de mon enfance

Avec ses mains d’obscure tendresse

Qui voletaient sur mes épaules

Ses mains de latitudes de plénitude

Et mes vingt ans et quelques dérivent

Au gré des avenirs mortes, mes nuques

Dans le vide, dans le vide

Que je meure ici au cœur de la cible

Au cœur des hommes et des horaires

Que je meure ici au cœur de la cible

Au cœur des hommes

Cry a little, cry your head, your head of life

In the fire of the wind swords in your hair

Among the dull shards of concrete on your walls

On your walls

On your walls

Your long and good head for the day

Your teaching rainhead

And peels and calluses

Your skull, your skull

That I die here in the heart of the target

At the heart of men and schedules

That I die here in the heart of the target

In the heart of men

And no longer able to take refuge in Solitude

Nor stir the embers in the broken silence

Nor open the eyelid so

Than a bird's departure in the savannah

'Cause there's no longer one place

Of the flesh of loneliness that is not bruised

Even the words that I invent

Have their little plume of blued flesh

That I die here in the heart of the target

At the heart of men and schedules

That I die here in the heart of the target

Memories, memories, slow house

A stream runs through me

I know, this is the North of my childhood

With her hands of obscure tenderness

Which floated on my shoulders

His hands of fullness latitudes

And my twenties and something are drifting

At the mercy of dead futures, my necks

In the void, in the void

That I die here in the heart of the target

At the heart of men and schedules

That I die here in the heart of the target

In the heart of men